п»ї Точка . Зрения - Lito.ru. Первый шаг. Обсуждение текстов начинающих авторов. Поэты, писатели, современная литература
О проекте | Регистрация | Правила | Help | Поиск | Ссылки
Редакция | Авторы | Тексты | Новости | Премия | Издательство
Игры | «Первый шаг» | Обсуждение | Блоги | Френд-лента


сделать стартовой | в закладки | вебмастерам: как окупить сайт
  • Проголосовать за нас в сети IMHONET (требуется регистрация)



































  • Статьи **











    Внимание! На кону - издание книги!

    Обсуждение: Дарья Тодосова

    Дарья Тодосова: "Дурачье"

    I
    … Ну вот, опят пришел вечер, такой обычный, стандартный, будто бы вечный. Да – да, именно вечный, ведь время в такие вечера идет так, как будто его палкой подгоняют, а оно, как упрямый осел, не хочет даже сдвинуться с места, стоит и стоит, будто испытывая, как нервы, так и терпение на прочность и твердость; испытывая мозг и сознание, заставляя думать о каких – то небылицах, глупостях, анализировать прошлое, какие – то поступки, свои – чужие слова и высказывания, поведение, создавая в душе странные ощущения, даря, вместо такой вожделенной свободы, тишины, о которой так долго мечтал на работе, лишь чувство давления, давки, довлеющей над душой, телом, организмом, вовсе меняющей направление мыслей, не дающей сосредоточиться на чем-то определенном, добавляя к даже самому простому и нелепому предмету, элементарному по своей сути, какие – то странные, иногда и чуждые ему качества, давая понять, что все, чем ты жил раньше, чувствовал и мечтал – просто сон, глупый, не нужный абсолютно, безудержно невозвратимый сон, игры сознания, мозга, души, воображения, не дающие полной картины нашей, и без того ненормальной и необъяснимо жестокой и жесткой, жалкой по своей сути, жизни, которая достается человеку лишь один раз. Почему – то, наверное по аналогии, вспомнил слова из песни: «…один раз в год сады цветут..». И, действительно, все в нашей жизни бывает единожды, только некоторые события происходят, как их последствия, очень быстро, а некоторые тянутся всю жизнь, лишь изменяя на некоторых этапах нашего существования форму и содержание, как, например, любовь. Да, любовь проходит, как чувство к определенному человеку, но «история любви вечна», поэтому, когда одна «любовь» заканчивается, нужно искать другую, которая, быть может, принесет счастье.
    II
    Я лежал на диване. Мой взгляд был направлен точно в потолок. За окном было темно. Я еще не отдавал себе отчета, что уже три-четыре часа назад ночь сменила день на страже человеческих суточных врат. Я продолжал лежать и смотреть в потолок. От тускло горящего торшера на последнем появились странные очертания, которые были мне не знакомы и не понятны ( хотя, я знал, что это тени шкафа и многого другого, стоящего в комнате ). Мое сознание все же пугалось этих причудливых, странных пятен. Сознание пугалось, а Разум уже нет. Я повернулся к журнальному столику, взяв оттуда пачку сигарет, зажигалку и красивую хрустальную пепельницу. Я всегда любил красивые вещи. Закурив, потянулся к кнопке на ножке моего огромного огнива и выключил его В комнате стало абсолютно темно, только лишь огонек сигареты мирно краснел, переливаясь. Даже не знаю, как объяснить мое странное состояние. Наверное, это банальное переутомление, а, может быть, и приход одиночества… Я неуклюже включил торшер, а после взял в правую руку мобильный телефон. Гудок…гудок…гудок. Да, она не взяла трубку, да и не возьмет уже никогда…. Никогда, слышите, никогда!!! Никогда ее уже не будет рядом…. Никогда я не буду обнимать, засыпая, ее мягкое красивое нежное тельце. Никогда больше она не назовет меня…. Никогда…ну и черт с ним со всем! Мужчины не плачут. Они рыдают…в душе….
    На дворе шел снег. Прохожие, как и всегда, спешили только в им известном направлении, иногда чуть ли не сбивая друг друга. Спешили и спешили, а, будто в насмешку, на головы этих спешащих небо сыпало мелкие холодные, беленькие – беленькие снежиночки. Недавно нашел в доме русско – немецкий разговорник. До чего смешная книга… « Летний дождь, летний дождь начался сегодня рано…». Почему – то вспомнилась мне песня Талькова. Даже не знаю, почему. ***
    Знаете, некоторые люди думают, что можно навязать свое мнение другому человеку. И считают, что и навязывают, хотя, если кто – то неуверен в себе, то он вообще не имеет и не может иметь своего мнения, а все остальное – простые и бессмысленные отговорки. Вот так…. Вот лежишь, читаешь книгу, а в это время ее автор, наверное, тешит себя мыслью о том, что влияя-я-яет на умы масс … и массовиков…затейников…таких, как сам. Юморист…уморист. Хотя, возможно, я просто дурак, и не отрицаю этого. Как еще можно назвать человека, который ложится на диван и начинает подбрасывать свои тапочки. Синенькие. И красивые. Немного стоптанные сзади. А что тут такого, главное, что мне удобно. Вот так. Не знаю, зачем я написал последние несколько фраз? Вечер клонился к закату. Я сидел на кухне и курил. Постоянно вспоминались последние слова Вероники : « Знаешь, мы с тобой не должны быть вместе по определению. Ты – сложен до неприличия, а я – проста до неприличия». Нет, скажите мне, пожалуйста, почему, когда мужчина измену прощает, то он очень сложен и поэтому – тюфяк, а если посылает ко всем чертям – его продолжают любить? Наверное, этот вопрос так и останется для меня неразрешенным. И все тут. Подумалось: « …Сказал он и был таков». Красиво.

  • 2009-04-10 22:47:43. Андрей Харчевников - против



  • 2009-04-10 00:23:18. Сол Кейсер - против
    Где логика?
    (Двоеточие):
    "...ведь время в такие вечера идет так, как будто его палкой подгоняют, а оно, как упрямый осел, не хочет даже сдвинуться с места...".
    Оба сверху не бывают.
    И так далее, Сафонова уже сказала...
     



  • 2009-04-08 21:45:05. Елена Сафронова - против
    Какой-то когнитивный диссонанс названия, формы, содержания и смысла, который автор пытался затолкать в маленький объем. Впрочем, и "развозить" тут нечего, обычная история прошедшей любви, оформленная почему-то тяжелыми и выспренними словесами: "уже три-четыре часа назад ночь сменила день на страже человеческих суточных врат". И рядом - натужные каламбуры из потока сознания: "Юморист…уморист". Может, и есть искренние ноты, но инструмент, на котором "играют", до того расстроен, что нет сил слушать/читать...


    А здесь можно оставить свои впечатления о произведении
    «Дарья Тодосова: Дурачье»:
    Войти в систему

    растянуть окно комментария

    ЛОГИН
    ПАРОЛЬ
    Авторизоваться!







  • СООБЩИТЬ О ТЕХНИЧЕСКИХ ПРОБЛЕМАХ


    Регистрация

    Восстановление пароля

    Поиск по сайту




    Журнал основан
    10 октября 2000 года.
    Главный редактор -
    Елена Мокрушина.

    © Идея и разработка:
    Алексей Караковский &
    студия "WEB-техника".

    © Программирование:
    Алексей Караковский,
    Виталий Николенко,
    Артём Мочалов "ТоМ".

    © Графика:
    Мария Епифанова, 2009.

    © Логотип:
    Алексей Караковский &
    Томоо Каваи, 2000.