Что буду я делать весной?..
Что буду я делать весной?
Наклею на чувства листочки!..
Твой голос, как поле, льняной
Заставлю цвести в моих строчках.
Оранжевых бликов семье
Пошлю приглашенье в свой терем.
В его малахитовой тьме
Чтоб не было места потерям.
Что буду я делать весной?
Вино из черешневых мыслей,
Напиток покоя лесной,
Слегка от забвения кислый.
Мгновений кусающих рой
Потонет в потоках сирени,
Окажется тихой строкой
Возникшего стихотворенья.
Что буду я делать весной?
Сшивать временами пространства?
Взойдя на порог неземной,
К астральному буду пристрастный?
…А ивы речные глядят
В парные закатные воды,
И вечер, лучами объят,
Спускается тьмой с небосвода.
И мир – как обычно – ничей,
Весенний ли, зимний, осенний.
Порхание дней и ночей,
Сплетение света и тени.
Весны сквозная синь...
Весны сквозная синь.
Светящаяся истина.
Застенчивость осин,
Прозрачная, лучистая.
Кораблики тепла
По морю стыни плавают,
И теплых дней расплав
Стекает с неба лавою.
Весны блестящий диск
Вокруг меня вращается,
И мир, суров и льдист,
На части разрезается. –
На щебетанье мглы,
На пенье ручейковое,
На воды, что светлы,
А были стужей скованы…
И солнечным стеклом
Леса переливаются,
Как память о былом,
Всегдашняя, живая вся!
А солнце – просто дым,
Оранжевый, берёзовый
Над мартом молодым,
Над снегом бледно-розовым.
Однажды осенью...
Цветной тишиной октября
Темнеющий день рисовал
В тетради с названьем «заря»
Свинцовой прохлады овал.
И контур нечёткий его
Врезался в лиловую тьму,
В которой брело существо,
А кто? – недоступно уму...
Возможно, прощальная тень
Прошедшей прекрасной поры,
А может, закатный олень,
Идущий в иные миры.
А может, затравленный зверь
С душой опустевшей, больной -
В безверие, в сумрак потерь -
Он крался лесной стороной...
И небо струило печаль
По веткам и листьям дерев,
Покоя вечернюю шаль
На шею тревоги надев...
Темнело. И лес в темноте -
Как терем судьбы - до небес,
Там, будто искристая тень,
Цвело ожиданье чудес.
И хлопнула в тереме дверь,
Рассыпалась тьма на куски,
И шедший в безверие зверь
С рычаньем оскалил клыки...
Полёт
***
Темнота мне поёт о тебе
Под охрипшую дудку метели.
И полно ледяных голубей,
Что ко мне от тебя прилетели.
Что расселись на ветках берёз
И воркуют мерцающим светом,
Отвечая на скромный вопрос:
Неужели ты счастлива где-то?
Но густая мелодия тьмы
Забивает прозрачные клювы
Многоцветным испугом немым,
Бесконечным терпением лютым.
И внушает душе непокой,
Заметающий время снегами
Обманувшего счастья рукой,
Усмехающегося над нами
Но ясны в освещении снов
Позабытые милые лица…
Я твой сон обойду стороной
Чтоб ты вновь захотела присниться.
Станция "Осень"
Апрель покупает билет для меня
На поезд до станции «Осень»,
Куда отправляюсь, мечты разменяв
На воздух и дым на морозе.
Бегут полустанки мерцающих дней,
Быстрее, быстрее, быстрее;
И солнце в оконцах уже холодней,
И прошлое даже не греет…
И нет остановок, а старый вагон
Несётся, несётся, несётся
И делает новый и новый разгон
Вдогонку закатному солнцу.
Уже не приносят ни чай, ни коньяк. –
Уволены все проводницы.
Но знаю – на станции «Осень» не так:
Там есть ещё чем насладиться!
Когда потянется сентябрь
Когда потянется сентябрь
За нитью птичьих стай,
Усни в заоблачных сетях,
Мгновением растай.
Летай на крыльях пустоты,
Раскрашенных в рассвет;
И где б ты ни был: ты – не ты,
Тебя и вовсе нет!..
И пусть отсутствием твоим
Не все обеднены…
Земное время – алый дым
Надмирной тишины.
Ты эргодический процесс
В пластах небытия,
И ожидание чудес
Творит судьба твоя.
Смотри мозаики других
Галактик и миров,
Сложи единый мир из них,
Чтоб не был он суров.
Где нет тебя, там – только ты,
И потому ты там,
Что времена тобой пусты,
Что пусто временам!..
А на Земле в кострах потерь
Пускай сгорает то,
О чём уже теперь – поверь –
Не ведает никто.
Пусть белый коготь хищных дней
Царапает всех тех,
Кому привычнее, родней
Мирок земных утех.
Когда б...
Так много мест чудесных. Я б пошёл
Туда, забыв о том, что было счастье.
Наверное, мне стало б хорошо,
Когда б не знал, что надо возвращаться.
Так много мест прекрасных. Я б поплыл
Туда, к былому будто непричастный,
Но вряд ли, вряд ли мне хватило б сил,
Придя обратно, к ним не возвращаться.
Закат воспоминаньями объят,
Но ведь любой рассвет – лишь тень заката.
И в будущее я поверить рад,
Когда б прошедшим не было распято!
Вечер врачует простуду заката...
Вечер врачует простуду заката
Чёрной облаткою ночи.
Память лиловою тьмою объята –
Пеплом былых одиночеств.
Пламя осенней лесной лихорадки
Всё поджигает во злобе…
Дни как секунды, прозрения кратки.
Мысли и чувства в ознобе.
Когти времён, ухватившие лето,
Приступом боли разжались.
Лето разбилось в сознании где-то
На ностальгию и жалость.
Тихо пульсирует летнее сердце
В полночи дрожью осенней,
Но замирают бесшумные герцы
Утром, колеблющим тени.
И продолжается тихая осень –
Заводь покоя без края,
Солнце, подобное острой занозе,
Мглою в себе растворяя.
Олово дней растекается тише
В тигле метельных просторов.
Знак всепрощения на небе вышит
Иглами вечных повторов.
Воспоминания. Воспоминания...
Время хоронит пространство моё
Время хоронит пространство моё
В тесной могиле забвенья.
Кто-то унылые песни поёт.
Рвутся привычные звенья.
Я бы поверил, что это не так,
Новые формулы вывел.
Но обнаружил погибельный знак –
Что у фортуны на вые.
В звёздный туннель убегают года,
Искры мгновений мерцают.
Те, кто отстал – не придут никогда.
В памяти бьются сердца их.
Вижу – снега на закате горят
Алой запёкшейся кровью.
Вижу – печальный свершает обряд
Вечер, нахмуривши брови.
Милая, прошлая – из темноты,
Ты ли ко мне воротилась?
Но почему ж так суровы черты!
Ну улыбнись – сделай милость!
Но расцветает в ответ тишина
Злобою, чёрным укором.
Это не ты, а другая… она!
Та – что внезапно и скоро…
Время хоронит пространство моё
В тесной могиле забвенья.
Кто-то унылые песни поёт.
Рвутся привычные звенья.
Звук
Нет ничего темнее звука,
Нет ничего светлее боли…
В висках стучащая разлука,
Как птица, вырвется на волю.
Пребудет близостью апреля,
Прощающей былые зимы –
С их чёрной музыкой метелей,
С их тишиной неотразимой…
А после – пёстрою весною
В лесных просторах разгорится,
Чтоб майской песнею лесною
Пронзить покой, как шарик спицей…
Нет ничего темнее звука.
В его тени уснуло время.
И память стала близорука,
От немоты времён старея.
Кто знает звук, его не слыша,
Приходит в тихое бессмертье,
Луга причин земных колыша
Ветрами слов «не верьте», «верьте».
Преграды истин разрушая,
В небытие смещая судьбы,
Восходит тихо мысль чужая
Над горизонтом высшей сути
Былых событий и явлений,
Блистая пасмурной печалью
И правдой редких откровений,
Пасующей перед молчаньем.
Зане молчанье благородней
Поспешно высказанной правды,
Как наступившее "сегодня"
Честней обещанного "завтра".
Алексей Борычев: Звук.