Мастер
Попытка огня
Сильнее быть -- пустые хлопоты
По сути, я тебе не пара,
Но мы с тобою -- оба в копоти
Полугрехов, полупожаров.
Но есть ещё огонь невидимый:
Прикосновения -- ожогами…
Покончим с прежними обидами
И разговоро-монологами.
Мы самолюбием напичканы,
"Сдаёшься?" -- нет глупей вопроса.
…Играют саламандры спичками,
И ждут, кто первый обожжётся…
Всё просто…
Нам две тысячи лет -- не урок.
Нам -- выдумывать новое.
Только наши стихи --
Лишь обрывки бессвязного сна.
Эпигоны и гении --
Всё мы пришли на готовое,
На три темы великие --
Голод, Любовь и Война.
А столетья сотрут
Измышленья таланта и неуча,
Ретушируя бред
Гениальных безвестных творцов.
Прочь -- изыски.
И "Черный квадрат" Малевича
Изменяется тихо
В заплаканное лицо…
Жемчуг
Бог Слово выдохнул.
Зародышем души,
Осколком солнца в солнечном сплетеньи
Царапает, сомнением грешит,
Играет светом и лукавит тенью.
Да что нам Слово?
Лишь соринка в глаз.
Слезой случайной -- облегчение от боли.
Или песчинка в ракушку легла
Чтоб в жемчуг превратиться поневоле?
................................
Что было миром - стало скорлупой.
А тело -- просто ветхая обуза.
И собиратель жемчуга скупой
Самозабвенно связывает бусы…
Осенне-эмигрантское
То ли утки накричали,
То ли свято место пусто,
Утоли мои печали
Там, куда меня отпустят.
Жизнь спокойную нарушив,
В ней оставив холод льдинки
Залетел случайно в душу
Паучок на паутинке.
Затрещат дрова в камине,
Только ими не согреться.
Пахнет сыростью и дымом,
И в дорогу рвётся сердце.
Завтра станем мы смелее
И куда-нибудь уедем,
И помашем, сожалея,
Остающимся соседям…
Поэт второй руки...
Поэт второй руки давно уже не мальчик,
Нет времени на брань и сил на эпатаж,
Его, конечно, жаль, но близких много жальче –
Ему важней эскиз, бумага, карандаш...
Не главный персонаж, а просто фон картины,
Маэстро тихих слов, трибун пустых трибун,
Искатель смысла снов, но днём – вполне мужчина,
А стихомаета десяток раз в году....
Он не ломал судьбу, он что-то где-то строил.
В забеге на Парнас ему идти пешком,
Любитель чётких фраз и нелюбитель строя,
Противник всех табу, сторонник строгих форм.
...Кому-то дан Пегас, а кто-то на «мустанге»,
Один творит добро, другие – капитал,
Но счастлив мой герой -- ему бездомный ангел
До самого утра свои стихи читал...
Песок
Ты поднялась. Песок стряхнула с рук.
Оспорить можно первородство глины,
Титаном сотворённую игру --
Из праха -- В прах, по версии старинной.
И чем ты был -- и чем ты ныне стал?
Кусочек мрамора уставших рук Венеры,
Обрывок Леонардова холста,
Осколок ужасающей химеры….
Ты помнишь о бесчисленных ветрах --
Невольным соучастником когда-то
Скрипел у Моисея на зубах,
Выдавливал слезу из глаз Пилата.
С тобою -- селевый грохочущий поток,
А, может быть (ведь перепутать просто!)
В тебе – песчинкой -- каменный цветок,
И пепел всех вселенских Холокостов!
…Не каменный -- стеклянный вышел дом,
Прозрачный, хрупкий, словно детский лепет…
И юный бог играется с песком,
Куличики застенчивые лепит…
Зрелость
Безжалостно проглядывает зрелость
В чужих картинах треснувших зеркал,
И тем забавней собственная смелость
В сравненьи с бесшабашностью щенка.
Июль -- не середина-сердцевина,
Незрелых яблок вяжущий искус,
Пора разрывов и валокордина,
Эпоха горьких фраз: "Я не вернусь..."
В картине лета проступает осень
А в мареве жары-дождя штрихи.
Не верим, не боимся и не просим,
И по-другому пишутся стихи…
...Быль
Память
Нам память предъявляет счет просроченный,
И получается: любой из нас -- злодей.
И слово "совесть" -- словно звук пощечины,
Краснеть заставит выживших людей.
И над поруганными вдруг прозреем горестно,
И словом добрым мы помянем их…
Утешимся же праведностью собственной,
Помноженной на подлость остальных…
Олег Смагин: ...А если серьёзно....