* * *
я знаю пару способов превратить в слова
согнутые в коленях
а лучше в дрова
и плясать на кострище под звон капель
рикошетом в переносицу
я сегодня - кабель
я не умею бить током, но надо мной табличка, почти надгробная
и эта ночь, наверно, будет опять холодной
будь смирным. сбивается ритм, голос,
улыбается классик - не ноль, но Хронос
и я смеюсь в пальцы, шумно их вдыхаю
помню не переставая
я едва живая
в этом воздухе я опять дроблюсь на атомы
где ты? с кем ты? кого я спрашиваю? автоответчик?
надо бы
запахнуть руки со скрежетом
скребусь в окно, в зеркало. где же ты, где же ты.
мягкий воск разливается внутри,
чтобы я потом сгорела - я так люблю. смотри,
я научусь показывать хоть кому-нибудь
(постмодерн как он есть)
как горят рукописи. прямо здесь.
а потом
в груде листов бумаги находишь один осенний,
с согнутыми в коленях.
и всё-таки я никогда не подберу этому названия.
ничьи птицы
дверные ручки ловят твой рукав
вжимаются, как в провода - вороны
мы видим сны на разных языках,
нас, значит, в разных ямах похоронят
в вороньих лапках разбавляем кровь
безвкусной лимфой - телефонным током
здесь - снег, цепочка выпавших следов
а там, внутри - безлюдная дорога
катушка снов и пыль на венах птиц
всё встретится, волной сомкнётся пенной
ты тянешь цепь из веток и глазниц
но сдача и аванс - одновременны
* * *
двадцать пятым кадром идёт воздух
проторенными дорожками вздохов, криков,
оставляющих на губах серые блики
и уходящих в землю вместе с ногтями.
если всё закончится, а я не успею на последний поезд,
то в каждой следующей книге буду находить прощание,
озёрную пену и написанные от руки завещания
с перечислением моих лиц
думаешь, это разговоры заменят тебе шприц
и впустят в вены нефть, спрятанную в гортани?
послушай, кому ты говоришь "иди с нами",
если эта нефть боится,
выстраивается в карэ и по воскресеньям даёт салюты,
а забыть - не забывает ни на минуту
он мне: "так вот почему", а я подсовываю улыбку и киваю,
всё, чтобы забыть - но чудес не бывает,
слушай, останься, это слово горит огнями на том холме
это межчеловеческий балласт, на свету, во тьме,
киноплёнка в стиле ретро, смерть
мой сон бессвязен и искренен только тем, что лечит ему лишь ведомые тела
в год, когда мы не знаем, что делать со сплетёнными руками,
в день перекличек стихами,
в час, когда спят зеркала.
а потом - случайно
будешь катать как монетку в пальцах
лодку, что спит под дождём в зрачках
то уходить, а то оставаться,
я - буду бегать в мокрых словах
талой водою, крови капелью,
мыслимой копотью, сонной листвой
перебирай как монетки, перья,
как сигареты в поисках той,
что угадает место и время
в чьей-то пыли from future to past
пару ночей и пару ступенек
как передышка - но тысячу раз
Александра Володина: встречи с двух сторон зеркала.