***
Мирскую скрипку прятать в черный ящик, -
И поделом, хоть песнь ее сладка
И узнаваема… В костюме черном мальчик
Жизнь доведет свою до холодка:
От звуков - череды черешен лакомых -
До бирюзовых слез - плакучих нот.
О, как мы все порою одинаковы -
Заносим грамотно виток судьбы в блокнот,
Еще не сыгранной, не выигранной, -
Лишь пальцами мороча инструмент.
И с искренней улыбкой репетируем.
И менуэт… А дальше?… Менуэт…
Концертный зал. Нет в зале никогошеньки.
Жизнь нарицательна, а скрипка - дорога.
И ты - последним звуком огорошенный, -
Смычком ударишь в полы потолка…
***
Щебень под ногами, - Мари, Мари...
Как кусают тропы в твои миры.
Тело истончает - не хлад, не зной...
Лишь смущенье встретиться с новизной.
Лишь боязнь заглядывать в пропасть-пасть.
Помоги мне, Машенька, не упасть.
Помоги мне, душенька, сладко жить.
А пока что - камешки ворошить...
Камешки разбрасывать и идти,
Оставляя старое на пути.
Порочное
Шмелями жалить стекло оконное -
Порок вдыхать на смертном выдохе.
Сойти в герань ярчайше-алую,
Как танец на крови цветка…
Творить желанное как должное,
Как сквозь стекло идёт ступенькой луч.
Краснеть в цветке и оскверняться…
И возродиться, чтобы жить.
***
Имя моё - не любовь, не весна, не жизнь…
Имя моё - след на песке перед следом идущей бурей.
Имя моё - взгляд, обращённый вне,
Внутрь уходящий и ничего не нашедший в мире.
Имя моё - голос костра и звёзд,
Радуги вывих, ноские ткани заката.
Имя моё убрано в горькую гроздь
Разноголосицей, втайне готовой к Знаку…
***
А мне плыть по реке,
По безмолвной и тонкой,
Чтоб найти океан вдалеке…
Сторониться порогов,
Сушить одежонку,
Доверяясь веслу, как клюке.
Мне назад нет пути,
Водопад или заводь
Впереди. Словно страшный капкан,
Так и ждет меня темный, немой, безымянный,
Не знакомый ни с кем океан…
Елена Кантор: Мирская скрипка.