п»ї Точка . Зрения - Lito.ru. Андрей Дмитриев: Прятки (Сборник стихов).. Поэты, писатели, современная литература
О проекте | Регистрация | Правила | Help | Поиск | Ссылки
Редакция | Авторы | Тексты | Новости | Премия | Издательство
Игры | «Первый шаг» | Обсуждение | Блоги | Френд-лента


сделать стартовой | в закладки | вебмастерам: как окупить сайт
  • Проголосовать за нас в сети IMHONET (требуется регистрация)



































  • Статьи **











    Внимание! На кону - издание книги!

    Андрей Дмитриев: Прятки.

    В последние пару лет сборники ждут публикаций слишком долго - за что от имени всей редакции прошу прощения у авторов.
    Но иногда они лежат долго не потому, что редактору нечего сказать, не потому, что редактор безделит и ему лень думать, а потому, что в последнее время слишком много сборников публикуешь вопреки сложившемуся вкусу.
    Который раз замечу, что кромсать чужие стихи - меня надо хорошенько довести до этого.
    Чаще всего стихи, в которых есть интересные мысли - рано или поздно обретут свою идеальную форму. А здесь мысли есть. А вот форма достаточно сложна и монолитна. Но прошу читать и обдумывать, играть в пешехода или в прятки.

    Редактор отдела поэзии, 
    Лала Мирзоева

    Андрей Дмитриев

    Прятки

    2013

    Я не знаю Преломляются лучи в бокале Ни строчки Прятки Тот, кем я не стал Надвигается вечер Память У окошка кассы


    Я не знаю


    Я не знаю зачем шевелит этот ветер листву,
    По причине какой солнце лижет покатые крыши –
    Здесь случайно, проездом – навек в яркий мир не врасту.
    Я сажусь у окна на небрежно придвинутый стул
    И смотрю за стекло, но за ним голоса не расслышать.

    Я не знаю куда уплывают от нас облака –
    Вероятно туда, где терзают догадками разум:
    Приплывают откуда – парного белей молока?
    Это станет неважным во время чумы и блокад –
    Лишь бы было куда возносить сокровенные фразы.

    Я не знаю зачем день прядёт путеводную нить,
    Но послушно иду, пропуская её между пальцев –
    Может там, вдалеке будет то, чем легко объяснить
    Миллионы шагов, что возможно успеют остыть.
    А пока благодарен, хотя бы, за шанс удивляться…


    Наверх


    Преломляются лучи в бокале


    Преломляются лучи в бокале
    Молодого красного вина…
    Мы так долго истины искали,
    Торопясь испить бокал до дна.

    Во хмелю распахивали ворот,
    Жестами распугивали птиц,
    И дрожала ночь во тьме от ора
    И стального скрипа колесниц.

    Нам хотелось громче быть другого,
    Чтоб не слышать собственную фальшь,
    Чтоб, швырнув пылающее слово,
    Стать пожаром непролазных чащ.

    Но бокал, увы, от века – полон.
    В кровь кусая жадные уста
    Не доходим: вкус познанья – солон –
    И вот эта истина – проста.

    Преломляются лучи в бокале –
    Даже тот, что брошен был тобой,
    Но мы пьём вино в банкетном зале,
    Наводнённом пёстрою толпой.


    Наверх


    Ни строчки


    Две недели ни строчки, ни буквы, ни точки –
    Предаюсь молчаливой игре в пешехода.
    Город стынет во мраке конструкцией прочной
    Не достойный теперь моих мук полуночных –
    По причине, возможно, бесцельной свободы

    От себя самого в гиблом омуте будней…
    Всё обыденно – нет знаков тайных на стенах.
    В этом ватном пространстве тепло и уютно
    Лишь тому, кто привык в дрейф бросать своё судно,
    Озираться вокруг, только слыша сирену.

    Не зовёт никуда обитаемый сумрак.
    Поезда пронеслись – рельсы тянутся в бездну.
    Ляг и спи, отшвырнув догоревший окурок.
    В бесполезном пространстве, где все пули – дуры,
    И себя ощущаю сейчас бесполезным.

    Две недели ни строчки – в тиши тлеет разум.
    Две недели нет повода вспарывать душу.
    Всё округло, обрюзгло и некуда глазу
    Бросить взгляд. Но живу в ожидании часа,
    Когда снова откроются двери наружу.


    Наверх


    Прятки


    За каждой портьерой скрывается шут,
    За каждой бескрылой спиной – парашют,
    За каждой растущей стеною – Джамшут –
    Всё занято играми в прятки.
    Глаза закрываю – дошепчут до ста,
    Привыкшие к счёту мгновений, уста
    Пока всё вокруг поменяет места,
    Простор предоставив догадкам.

    Стоят города – с виду зодчих триумф –
    Огонь поднесёшь и, пока не потух,
    В них видишь лишь дряблые лица старух,
    Лишь пыль тротуаров да тени.
    Но раз уж в игре – попытаюсь найти
    Песчинку себя в той сыпучей горсти,
    Что струйкой сквозь пальцы бежит (не спасти) –
    Не зря же глаза прятал в темень.

    Ищу и тебя – что скрывает вуаль
    Я знаю по памяти. В дальнюю даль
    Уносятся фразы, которых не жаль –
    Остались лишь тёплые руки.
    Остался лишь взгляд из-под крыльев бровей.
    Пускай с этим миром ты разных кровей,
    Но, птица, и в терниях гнёздышко свей,
    Боясь не шипов, а разлуки.


    Наверх


    Тот, кем я не стал


    Размышлять о том, кем я не стал (а мог бы) –
    Скучное занятие – к тому же
    Туз бубновый это лишь – картонка с ромбом
    Для того, кто видит счастье уже.

    Я и так по сводкам будней явно – кто-то.
    Этого достаточно чтоб где-то,
    К месту в жизни как-то проявив заботу,
    Тень бросать на мир в лучах рассвета.

    Я – уже, пока, ещё, опять, отнюдь и впредь.
    Я – местоимение и буква. Я – из гласных.
    Тот, кем я не стал, возможно, был бы мной на треть,
    Но себя отождествлять с фантомами опасно.


    Наверх


    Надвигается вечер


    Надвигается вечер – стальная глыба.
    Распахнуться бы форточкой в сумрак, либо
    Протянуть к нему руки – как эта липа,
    Что пейзаж за окном оживляет.
    Почесавшись в затылке, наскрёб на строчку –
    Она, оказаться рискуя неточной,
    Зерном срикошетила в чёрную почву –
    Прорастайте, посевы желаний.

    Вечерами я чувствую швы изнанки
    Мира, что куцею шапкой-ушанкой
    Натянут на головы нам спозаранку.
    Шапку сбросил – и волосы вихрем.
    На столе незакрытой останется книга.
    Влажный глаз в небе звёзды способен двигать.
    Лампы свет, проявляя способность к бликам,
    Вовлекает фантазию в игры.


    Наверх


    Память


    Пойте песню свою, горемычные русы –
    Деревянный ваш колокол золото льёт
    По осенней поре – не от этого ль грустно
    Вам как мне, наблюдавшему листьев полёт.

    Всё уйдёт в никуда – но хоть что-то оставить
    (Пусть на миг, пусть на вздох) мы под небом должны –
    Ведь в конечном итоге все мы это – память,
    Обронённая веком в кустах бузины.


    Наверх


    У окошка кассы


    Лепи себе богов из придорожной грязи,
    Рисуй себе царей, углём скребя кирпич.
    Дрожит билет в руке, что из окошка кассы
    Змеёю извилась, не оживив пластмассы,
    Но излечив дорог подлунных паралич.

    Всё то, что впереди – есть жизни расписанье –
    Бегущее табло на фоне дохлых мух.
    Ах, бабушка-Весна, забрось своё вязанье –
    Мне дорого тебя простое осязанье –
    К проколотому пальцу приложенный лопух.

    Пусть громыхает дверь орущего вокзала,
    И тысячи людей кромсают день в салат –
    Натоптано у каждого столба и пьедестала –
    Но (чу!) – непешеходного нам век недоставало –
    Я у окошка кассы – распахнут, зряч, кудлат.


    Наверх


    Код для вставки анонса в Ваш блог

    Точка Зрения - Lito.Ru
    Андрей Дмитриев
    : Прятки. Сборник стихов.
    В последние пару лет сборники ждут публикаций слишком долго - за что от имени всей редакции прошу прощения у авторов.
    31.03.13
    <table border=0 cellpadding=3 width=300><tr><td width=100 valign=top></td><td valign=top><b><big><font color=red>Точка Зрения</font> - Lito.Ru</big><br><a href=http://www.lito1.ru/avtor/AndyMinus>Андрей Дмитриев</a></b>: <a href=http://www.lito1.ru/sbornik/6111>Прятки</a>. Сборник стихов.<br> <font color=gray>В последние пару лет сборники ждут публикаций слишком долго - за что от имени всей редакции прошу прощения у авторов. <br><small>31.03.13</small></font></td></tr></table>


    А здесь можно оставить свои впечатления о произведении
    «Андрей Дмитриев: Прятки»:

    растянуть окно комментария

    ЛОГИН
    ПАРОЛЬ
    Авторизоваться!





    НАШИ ПАРТНЁРЫ



    Журнал «Контрабанда»





    Издательский проект «Современная литература в Интернете»





    Студия «Web-техника»





    Книжный магазин-клуб «Гиперион»





    Союз писателей Москвы





    Фонд социально-экономических и интеллектуальных программ





    Илья-премия



    Поэтический альманах «45-я параллель»

    Поэтический альманах
    «45-я параллель»





    Литературное агентство «Русский автобан»

    (Германия)


    О проекте:
    Регистрация
    Помощь:
    Info
    Правила
    Help
    Поиск
    Восстановить пароль
    Ожидают публикации
    Сервис:
    Статистика
    Люди:
    Редакция
    Писатели и поэты
    Читатели по алфавиту
    Читатели в порядке регистрации
    Поэты и писатели по городам проживания
    Поэты и писатели в Интернете
    Lito.Ru в "ЖЖ":
    Дневник редакции
    Сообщество
    Писатели и поэты в ЖЖ
    Публикации:
    Все произведения
    Избранное
    По ключевым словам
    Поэзия
    Проза
    Критика и публицистика
    Первый шаг
    История:
    1990 - 2000
    2000 - 2002
    2002 – 2003
    Книги
    Online:
    Новости
    Блоги
    Френд-лента
    Обсуждение
    Вебмастеру:
    Ссылки
    HTML-конвертер
    Наши баннеры
    как окупить сайт

    Offline:
    Петербург
    Одесса
    Минск
    Нижний Новгород
    Абакан
    Игры:
    Псевдоним
    Название романа
    Красный диплом
    Поздравление
    Биография писателя
    Все игры
    Информация:


    Rambler's Top100 Яндекс цитирования Dleex.com Rating