Просто блюз. Блюз в прозе. Настоящий блюз. Можно даже почувствовать тот самый запах сигаретного дыма, витающий в баре. Можно даже почувствовать себя сидящим за соседним столиком, увидеть того самого негра, играющего блюз...
Возможно, это произведение нужно было опубликовать в разделе поэзии, потому что ритм в этом произведении необычайно важен. Разбить на строчки и назвать белым стихом. Однако всё-таки этот рассказ - проза. Пусть необыкновенно мелодичная, но проза.
И напоследок. Будь мы американцами, я бы ни за что не опубликовал это произведение, ибо меня и автора могли засудить, увидев в последних строка этого блюза расизм, однако, как говорит сам автор об этом рассказе: "...хоть мы и не рассисты - политкорректности скажем твёрдое НЕТ!"
Негр в полосатом макинтоше щекочет жёлтую гитару. Гитара испускает вздохи, а негр рослый и красивый. Громила щёлкнул зажигалкой, дым разлетается по бару. Громила ненавидит негров и ненавидит блюз до кучи.
Бармен приносит нам коктейли, я трогаю твои колени - все заняты привычным делом. Что до меня - то и приятным. Коктейли просто превосходны, жара располагает к лени. Негр отложил свою гитару и надирается у стойки.
Бармен заводит патефон и громила приглашает даму, но дама танцевать не хочет, о чём я громко заявляю! Я пьян и так самоуверен, что проломив собою раму через минуту поднимаюсь и вновь бросаюсь с кулаками...
Нет, всё-таки непостижимо! Ну почему опять со мною? На негре синяков не видно, а мне орудовать примочкой! Я снова появляюсь в баре, как и положено герою - я покажу вонючке негру, как пялиться на наших женщин!
Дмитрий Висков: Негр в полосатом макинтоше.
