Молитвы

Он идёт, а будто плывёт сквозь пространство: с головой трудной и мутной от затянувшегося похмелья…
Нет, он вышел не из классического стихотворения Блока, а из обычного своего дома, но идёт он именно в храм, проходя дворами вечереющей августовской Москвы.
Он не помнит до которого часа открыто, но надеется, что успеет.
Храм этот старинный, многоглавый, с нижней церковью, весь высокий, стремящийся в запредельность, как будто, и вместе придавленный собственным весом к земле; окружённый кладбищем…
Человек минует бульвар, ждёт зелёного светофора, спускается, следуя рельефу местности, поднимается по железной, гулкой лестнице.
Возле высокой ограды клёны и тополя, а также кусты, среди которых вызывает удивление крыжовник, не замеченный раньше.
Одна из створок двери закрыта, но храм работает до восьми, как написано на дощечке у входа.
Человек поднимается по высокой лестнице, где утром и днём красиво лежат цветные световые лоскутки: от витражных стёкол; и золотое нутро видно снизу.
Постепенно увеличивается оно.
Одна пожилая служительница ходит, тушит свечи, делает какие-то работы; и шаги отдаются гулко…
Человек подходит к одной из икон, замирает, настраиваясь…
…и просит о сыночке своём: позднем ребёнке, за которого так переживает, какой сейчас на даче, с мамой; а потом о своей маме, что попала в больницу на днях.
Он старается молиться самой бездной сердца, без слов, и кажется ему что тонкие, незримые лепестки поднимаются в воздух…