Циркуляция жизни

Плачет, сидя в излюбленном кресле. Плачет так, будто случилось что-то непоправимое…
-Что такое, малыш?
-Меня убили, па…
-Как так?
-Меня убили в Майнкрафте…
Отец, поражённый, гладит по голове семилетнего, недавно пошедшего в школу, утешает, пытаясь объяснить, что нельзя так переживать из-за компьютерной игрушки…

Телефоны, планшеты…

-Дима, ты в телефоне играешь во что-то?
-Я? Нет. Я на приставке целый день.
-Целый?
-После школы уроки как сделаю, и… да…
-А что вышел так поздно?
-Мама долго красилась…

Дима издаёт воинственный клич, и мчится за Андреем: тем, который плакал из-за компьютерной игрушки.
Во дворе, помимо площадки, портативная спортивная коробка, и носятся они вокруг, мчатся по снегу – только выпавшему, свеже-ароматному, ноябрьскому…
Завтра растает, но пока…
-Новый год!
-Что ты, до него ещё сорок дней…
Всё равно – набирать в горсти, катать шары, кидаться друг в друга – такое счастье…
Мама Димы следит за меньшим – Сашкой; подрастающий тоже хочет принять участие в беготне, шлёпается, мама бежит к нему…

Лепятся картинки двора.
Субстанция жизни, разлитая в воздухе, словно перетекает от одного человека к другому: от маленьких к большим, от больших…
Циркуляция жизни.
Пусть и убили в Майкрафте.