Суббота

Снег, начавший ночную работу, дополнил пейзажи, и утром, глянув из окна, можно было видеть машины в нахлобученных шапках, толстые белые слои на земле, и идущие – уже вяло, лениво – текущие среди коленчатых голых ветвей снежинки…

Музыка Нового года уже близка, идёт вступление.

Рваная вязь памяти подбрасывает картинки: на детской площадке возятся малыши, молодая мама, бегущая из парикмахерской, потряхивающая мелированными прядями, восклицает довольно: "Конечно, наш папа снова детский сад открыл!" Папа поиграл ещё с одним малышом, кроме своего, но ей хочется так думать…

Почему из массы картинок, теснящихся в недрах памяти, возникает то одна, то другая?
Вроде бы не значащие совсем, но оттого не менее яркие, многоцветные, и многоцветность их завораживает…

Мальчишка поздний твой спит ещё: тёплый, сонный, сейчас поднимется, скажет: "Добрутро", пойдёт в ванну, потом с творожным сырком устроится в кресле, включит телефон, погрузится в игру…

Суббота.
За окнами навалило, но метели не будет, и вяло спускающиеся снежинки организовывают живые орнаменты.
Суббота.
Вялое, расслабленное время приятно, как мёд.