Марина АвисСонница2005Даже сон, любимая, не глушит то, что сквозь дыханье говоришь ты. Я и есть – продавшая всю душу за 12 строчек в рифму. Трижды отпустила смятые страницы против ветра – из ладоней смуглых, как сухие листья. Чтобы сниться не тебе, конечно. Помню смутно. Я и есть – оставившая двери настежь, торопившись на работу, как ворота в зиму. Чтобы верить не в тебя, наверное. И что-то задержать заставит взгляд на солнце: я и есть неровный шрам вдоль венок у тебя. Наверх 2. но... вырони страницы, словно листья... но... время эту боль до дыр залечит, и солнце выпад... (выползет по-лисьи), тревожно отразившись от предплечий твоих, почти не женских, т. е.... если б успеть ещё (с)вернуться в тесный кокон из рук твоих... немного тонких лезвий, оставь, открой чуть-чуть промокших окон – мне хватит... нежеланием зависеть зависима, тебя – почую на вкус из всех неровных почерков и писем, слезами разбудивших сонный август... Наверх 3. смываю сон с расслабленных ладоней словами ли слезами ли неслышно ведь можно будет стать ещё бездомней ещё летучей млечней словно мыши когда б не ты со всей твоей любовью пришла бы навсегда но ты не вспомнишь стараясь избежать прозрачной боли меня и засыпаешь ровно в полночь Наверх 4. но... время не напомнит обо мне... разлуку на асфальт ещё уроним, и каждая в холодной тишине подумает о чём-то постороннем... и, может быть, так легче... но сейчас спаси меня от этих расстояний, спаси меня... как просто замечать, когда уже не можешь видеть... я не хочу сказать, что осень не спасла мои худые пальцы от себя же... ты кажешься знакомой, голос слаб, и вот они, те вены, рядом, даже без места назначения... но как успеть ещё дышать тобой... и небо слезами греет в собственных руках тебятебятебятебя... Наверх 5. Занырни на дно волны, Чтобы не было войны. Захлебнись водою в нос, Чтоб солёно не от слёз. Успокойся. Раз-два-три. Мама-папа не умри. И в глаза – морскую слизь. Успокойся. Утопись. Наверх 6. Наверх 7. воскреси меня, полюби меня – в небе сумерки перечёркнуты – в том же городе, с тем же именем, то ли маленькой, то ли чокнутой... не слёзы и не радуга весь день, лишь капелька дождя на объективе застыла... я и шла к тебе везде, где нет тебя, мне каждый вдох противен: он только есть уснувшая тоска... не осень, не весна, конечно... если б стащить её с себя, до дыр стаскав... сопливый ветер набирает вес ли, смеётся ль дождь, стирающий углы и грани между нас, - сорвавшись навзничь, мы смело наступаем на угли, и окон на двоих не хватит на ночь... Наверх 8. как листья, из дарующей руки по ветру жизнь, прожитая так скоро: ты тоже – бог, решая за других, раздаривай. молчит простывший город, что мне теперь останется зима, твоё лицо по памяти рисую, а дверь легко захлопнется сама за уходящей в боль уже другую. и голос твой сорвётся с декабря на языке, которого не помню. Наверх 9. бессмысленно любить тебя, любой ты кажешься, застыв в дверном проёме. на выдохе острее стала боль, физическая, вроде бы. и кроме растаявшего в солнце декабря ты греешь стёкла пальцами в янтарный и кажешься знакомой, говоря, что я ещё должна быть благодарной за эту пустоту, за свой покой и за тоску, дошедшую до точки. мне только неуверенной рукой останется разлуку на кусочки разламывать, останется – зима, и я тебе безумно благодарна. Наверх Код для вставки анонса в Ваш блог
| |||||
Марина Авис: Сонница.