Кэндис Ясперс: Теория Хаоса.
Кэндис Ясперс поставила меня в тупик... Или вопрос передо мной. Что в приницпе для меня одно и то же. Этот сборник мне не удалось прочесть "по диагонали". Просто потому, что уцепившись взглядом за слово, фразу, предложение, чувствуется необходимость.. Тяга - прочесть. Так, словно в этом сборнике (я бы скорее назвала это.. песней.. Песней. Из четырех куплетов...) написано нечто важное, то, что мне давно стоило узнать, додуматься до этого, но все не хватало.. времени.. свободы.. Желания.
Теперь оно меня наконец настигло.
Настигло... В виде четырех кусочков чьей-то (а может, одной, глобальной, общей) жизни.
В виде "Теории Хаоса" таинственной Кэндис Ясперс.
Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,
Кира Сокол
|
Теория Хаоса
2006Синдром одиночества мегаполисов. |Уникальность. |Жертва видит снайпера. |Когда звезды поют.
Синдром одиночества мегаполисов.
Warning: file_get_contents(ttext/2006-01/12648.txt): failed to open stream: Нет такого файла или каталога in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/sbornik.php on line 178
Уникальность.
Warning: file_get_contents(ttext/2006-01/12649.txt): failed to open stream: Нет такого файла или каталога in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/sbornik.php on line 178
Жертва видит снайпера.
Идеальных ситуаций не бывает.
Ранним утром, когда бледный солнечный свет еще только примерялся к своим бликам на капоте, а высокое небо наливалось пастельно-синими красками, она подошла к машине и надавила на кнопку брелка сигнализации, машинально отметив, как щелкнул центральный замок. На необъятных разлинованных просторах паркинга не было ни единой души, лишь обрывки белого пластикового пакета неторопливо переползали с места на место, подчиняясь порывам сонного ветра. Вспыхнули оранжевые огни поворотников, деловито отчитавшись о том, что салон открыт. Ничего примечательного: знакомый ритуал, который в результате неизбежного прогрессирующего течения эволюции из бесноватых танцев под муссонными ливнями превратился в некую их замену, приносящую не менее желанное удовлетворение.
Она всегда выезжала рано – ехала от бойфренда и, как обычно (ключевая фраза), собиралась успеть домой до того злополучного момента, когда благоверный супруг в очередной раз вернется со своего ночного загула. У них так было принято: без вопросов, без претензий, лишь бы видимость происходящего соответствовала надлежащему статусу. Соседи по этажу – мировое зло. Вселенское. И лишняя пища с высококалорийным нарушением общепринятых нравственным норм извечно вредила не кормящемуся, но кормящему. Слухи быстро расползались по концентрическим кругам Уолл-стрит, превращаясь в дополнительные кнопки delete на консоли у конкурентов, поэтому диета и только диета – вот спасение ото всех ненужных домыслов. Она спешила.
Все как обычно(!!), за исключением разве что странного ноющего чувства в груди – словно сердце уже изнывало от бесконечной бессмысленной работы, явно выражая недовольство по поводу отсутствия продуктивных результатов своего труда. Что ты сегодня сделала? Проснулась. Ладно, не сегодня, вчера. Вчера я устроила себе заслуженный выходной и проштудировала все известные бутики на предмет новых концепций внешнего вида, актуальных в этом сезоне. Бог мой, зачем? Как зачем? Чтобы соответствовать. Чему?... Окей, это глупый вопрос, тупиковая ветвь женской логики. Она неизбежно приведет к тому же, что и все остальные подобные: самоутверждение через зрительно-образное давление на мужское население планеты и получение над ними контроля. Это понятно. Что еще? Еще я заключила отличную выгодную сделку. Снова потратила деньги? Да… Чтобы не было так мучительно скучно в этой тесной золоченой клетке собственной ограниченности и зависимости от миллионов мелочей, которыми приходится развлекать себя безмозглой белке, загнанной на вертящееся колесо. Судьба, скажете вы. Неумение делать выбор самостоятельно, ответим мы и закурим новую сигарету.
Наблюдатель еле заметно усмехнулся, цинично прищелкнув языком. Ему в голову пришла занятная мысль: откуда эта смешная привычка вести воображаемый разговор со своими будущими жертвами в последние минуты их существования? Напоминало беседу со священником, где прихожанин исповедовался, стремясь купить некое эфемерное прощение у самого себя. У своей «совести». Только здесь священник исповедовал без спроса и не интересуясь желанием жерт…. прихожанки выговориться. Говорил за нее. За всех них.
Наверное, просто не одобрял этот их чересчур экстравагантный способ выживания, замаскированный килограммами блестящей мишуры. Прикованные к своим местам потребители, работающие на невидимых хозяев. Невидимых? Каждый день встречая их на улице, глядя с небоскреба на летящие в вышине самолеты, отрешенно созерцая по вечерам телешоу, они видят своих господ, – окружающих, - которые точно так же незаметно уже давно стали рабами своих рабов. Полотно экономических формаций, сотканное из рабов друг друга. И в то же время они невидимы. Потому как слишком тонка игра на струнах, где инструмент звучит в руках музыканта, имя которому Движущая Сила Эволюции. Да… Наблюдатель любил красивые сочетания образов и слов. Наверное, если бы он не выбрал ремесло наемного убийцы, он бы стал писателем или политиком. А так… Просто еще один исполнительный перст в системе единого мозга.
А у нее все было, как обычно. Хлопнула дверца, породив прокатившееся в утренней тишине трескучее эхо. Завелся мотор, заполонив пространство многогранными отражениями мягкого рокота двигателя. Хороший, дорогой автомобиль. Сияющий краской металлик и лаком. Спешить никуда не нужно. Сегодня она уже везде успела. В том числе и на поезд, который по неудачному стечению обстоятельств, увы, отправит ее в иллюзорный мир собственных грез.
И все же. Идеальных ситуаций не бывает.
Нельзя столь легкомысленно полагать, что если день похож на предыдущий, значит он действительно на него похож. Она настроила зеркало заднего вида и лишь на короткое мгновение уловила краешек неизбежного понимания: жертва всегда видит своего снайпера. Когда звезды поют.
Мерцающие светлячки плавали в ночном сумраке на фоне мирно сияющих звезд и изредка вспыхивали… мгновение… затем гасли навсегда, отдавая звездному свету свою короткую жизнь. Высокая трава волновалась от легких дуновений свежего южного ветра… Таинственный шелест пробегал волной и затихал… вдали… Между стеблями затерялась одиноко звенящая в тишине цикада, которая завела свои крошечные металлические внутренности и не успокаивалась, пока завод не расходовался. Тогда наступала тишь. Неясные очертания мыслей подкрадывались незаметно в эти секунды, окутывая уходящее сознание молочно-белым туманом. Но звон цикады снова наполнял пространство…… такой одинокой… будто потерявшейся в этом огромном мире и зовущей кого-то родного. Какие мысли…. Это и правда туман, настоящий туман, стелящийся над головой, словно упавшая на землю дымка от растаявших в темном небе облаков. Млечный путь, мягко прорезающий космос от края до края. Два далеких огненных астероида, которые мгновенно пронеслись и исчезли в пустоте, друг за другом. Две звезды упали с необъятного бриллиантового небосвода. Но ничего не изменилось…. И время текло прозрачной струйкой сквозь сознание, забирая с собой в бесконечность по капле уходящую жизнь.
Космическая глубина дышала вечностью и глядела вниз, успокаивающе взирая на умирающее существо, которое лежало в траве, раскинув руки, и в последние секунды искало стекленеющими глазами ту далекую звезду…. Звезду, голос которой пел в ее сердце… так ясно… и печально…. унося память к тем мечтам, что не исполнились…. К возвращению домой… наконец-то … возвращение…. С поверхности тела уже испарялась душа, и мысли уходили вглубь, теряясь и распадаясь на составляющие…. Голос далекой звезды…
Цикада опять молчит.
Кто-то подошел.
Туманная пелена растворилась и впустила ореол чьей-то жизни, что приблизилась незаметной поступью, бросив тень от звездного сияния. Рука легла на холодный лоб, медленно сдвинув мокрые от росы волосы в сторону. Уже нельзя было сказать, есть ли дыхание. Крошечная искра тускло горела в бездне отрешенного взгляда, и она стремилась ввысь…. Искать путь домой…Ориентируясь на тот голос, что зовет. Протянуться тонкой нитью и пропасть навсегда, сливаясь со всем сущим.
Приблизиться к той завораживающей мелодии, что лилась издалека, проплывая через века расстояний только для одной ищущей души.
- Что ты слышишь?
Шелест снова пробежал по траве, отражаясь эхом в прохладной ночи, и вознесся во вселенную. Больше ничего не существовало. Все исчезло. Вопрос звучал внутри. В голове.
- Песню….. – последний выдох, смешавшийся с воздухом и развеявший туман.
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Кэндис Ясперс: Теория Хаоса. Прозаические миниатюры.
29.01.06 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/sbornik.php(200): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|