Я местечко оставлю тебе за моим окном...
Венок
Дойдя до конца дороги, сплету венок
Из слов и молчанья, из правд наших и притворства.
Не поняли чувств, потому что "любили впрок".
До звезд не достали. Причина: не вышли ростом.
Мы много читали, но мало вникали в суть.
Мы плакали часто, но цену слезам не знали.
В глазах наших серых не грусть, а, скорее, муть.
И что-то такое... что часто зовется сталью.
О нас говорят, что мы сильные. Может быть.
А, может, мы просто умеем запрятать слабость
Поглубже в себя. Как мечтательность, боль и стыд...
Дойдем до конца дороги. Нас встретит старость.
И с ней, если нам повезет, мы поймем все то,
Что отпрыски наши поймут у того же края.
На глади воды - миллион и один венок.
Сплету свой и я. По традиции нашей стаи.
Наше солнце погасло. И даже почти остыло...
Наше солнце погасло. И даже почти остыло.
Мы еще не умеем, влюбившись, "любить до гроба".
Потому эта осень - не время сшивать разрывы.
Время рвать до конца. Или ждать окончанья года.
Посмотри-ка на нас. Мы лишь то, что с проемов окон
Срисовали родные и близкие (или просто
Нам знакомые) люди. Мы трещины и пустоты
В формах чистой души. Мы не прыгаем выше роста,
Не рискуем. И это, наверное, очень мудро.
Мы приходит в дома, где всегда тишина и холод,
Где сливаются в общую массу день, ночь и утро,
Где не важно насколько ты стар и насколько молод...
Наше солнце погасло. И мы не нужны друг другу,
Не важны и не дороги. Просто случилось лето.
Лето-осень-зима и так далее. И по кругу.
А, быть может, свободой зовется как раз все это?
Неискренна?..
Неискренна для вас?
Пусть будет так.
Да будет так!
Неискренна...
Какая
Я в вашем мире?
Я мудрец?
Дурак
(Простите, - дура)?
Грешница? Святая?
А, может быть, я звезды в вышине?
А, может быть, гроза в начале мая?
Скажите,
что вы видите во мне,
В неискренности слова обвиняя?
Даль
Не смейся, я просто циничный романтик...
Не смейся, я просто циничный романтик,
Как все, кто родился в престранное время:
В эпоху измен, перемен и проклятий,
Прощаний с друзьями, братаний не с теми.
Родители наши сумели пробиться
(А чьи-то - разбиться), но нам не хватило
Их чувств, их умения рушить границы
И строить преграды, их слабости, силы.
Не смейся. Я вряд ли решусь на поступок.
Какой? Да любой. Слишком много болтая,
Я делаю мало. Мой мир очень хрупок:
Одно злое слово - и что-то сгорает.
Я циник. Но циник, влюбленный в свободу
Из книжек о счастье, любви и удаче
Я просто ребенок. Жду нового года
И верю, что завтра все будет иначе.
Ускользающее
Будешь - не будешь.
Станешь - не станешь.
Но
Что-то кричит в каждой клеточке. Рвется наружу.
Кажется, просто. А смотришь: другим не дано
Ни осознать, ни прочувствовать в зимнюю стужу
Солнце по венам, а летом - снежинки в крови.
Ты понимаешь? А ты? Может вы?..
Это страшно
Жить в мире стен, ни в одной их которых двери
Нет и не будет...
Вы слышите?!
Впрочем, не важно.
Для Рыжего Волчонка
Ты хочешь казаться волчонком, а кажешься птицей -
Птенцом желторотым из выводка южного солнца.
Я помню, я знаю, вокруг только маски - не лица.
Но ты - будь собой. Может все тогда перевернется.
Ты тоже поэт. Менестрель. Трубадур. Миннезингер.
Ты тоже не знаешь, что будет, когда мы не сможем
Стать взрослыми. Мы - тонкий свет - золотые песчинки -
Осколочки лета - романтики. Чудо дороже
Для нас ледяного покоя безрадостных будней.
Но чудо несбыточно... К черту! Кто ждал, тот дождется.
Все будет. Не здесь. И не с нами. Но все-таки будет.
Из тысячи солнц время слепит великое солнце,
Из строчек отдельных родится прекрасная песня
О счастье и горе, о смерти и жизни - о людях...
Ребенок, не бойся. Без страха живи. Плачь и смейся.
Птенец станет птицей. А птиц даже боги не судят.
Дочки-матери
Все от девочки-матери к девочке-дочери:
И усталость, и грусть, и смиренье, и страх.
Две души - на разрыв. И кусками. И клочьями.
А с другой стороны... не паденье, не крах -
Просто жизнь (не сказать, чтобы очень жестокая),
Просто быт (не сказать, чтобы тяжким крестом).
Но печаль... Она странная, слишком глубокая.
Она плачет, зовет: "Где-то там, за окном,
Ждет тебя твоя звездочка, шарик светящийся,
На котором вулканы, барашек, цветок".
Мы не там, где мы есть. Предаем настоящее.
Но и сказку находим лишь в памяти строк.
Песня менестреля
Где-то там, за правым плечом,
То ли ангел, а то ли ветер.
Научили б владеть мечом,
А не словом... На белом свете
Слишком много великой тьмы,
Над которой не властно слово.
И нет сказочной той страны,
Где все просто и честно. Снова
Не спасет от обид строка.
И беду не отгонит песня.
Мир кончается... Но пока
Жизнь не кончилась в поднебесье.
Бьют слова горячим ключом,
Превращают печали в пепел.
Где-то там, за правым плечом,
То ли ангел, а то ли ветер.
Бесконечная зима
Белый дракон рассыпает снег.
Северный город исчез с Земли -
Слился с землей. Скоро смена лет
Время надежд и пустой любви.
Город замерз, город весь пропах
Сном и печалью, и чуть - тоской.
Белый дракон рассыпает страх
Перед извечной людской игрой.
Год умирает, родится год,
Новым касаньем одной струны.
Город под снегом лежит и ждет
Чудного чуда - конца зимы.
Мы дети книг...
Мы дети книг и отроки Сети -
Из сказки в сказку. Жизнь - игра в героев
Легенд, романов, песен. Мы грустим,
Что мир реальный битвы не достоин
И смерти не достоин. Свет в глазах
Не нужен никому. И нам не верят.
О небе своем людям рассказав,
Не сможем объяснить, какие двери
Хотим открыть. И наш печальный крест -
Инаковость. Но, повзрослев, мы скроем
Тоску по чуду и немой протест.
Нет надобности в сказочных героях...
Мария Громова: Циничный романтик.