Дневник
Иду по жизни, не спеша. Писать стихи? Пустое дело! Я слышал, где-то есть душа, но мне пока важнее тело. Поверьте мне, я не шучу! Какие шутки, в самом деле?! Поэтом стать я не хочу! Поэты ценятся везде ли? Хочу дожить я до седин, дойти до самого предела...
Москва. 2001
(Хотя... кому какое дело?)
Других как будто мало дел? Зачем такое приключилось? Поэтом стать я не хотел. Обидно мне, что так случилось... Хотя, по-своему, я прав – свой путь прошёл я в одиночку. Себя ни разу не прервав, я стал писать за строчкой строчку. Стихи на стол из-под пера ложатся пачками тугими, при том, что я ещё вчера мог насмехаться над другими. Теперь вот сам сижу, пишу, брожу ночами по квартире... Но я, конечно, не спешу...
Москва. 2004
Непогрешимым стать боюсь – легко им стать, но трудно быть им. А впрочем, я не тороплюсь. Пока пишу, а там увидим... Кричали мне: «Вы – грубиян!», когда пришёл я к мазохистам. Ну что ж, я сам, когда не пьян, бываю помыслами чистым. Пора устраивать привал – стихи гноятся, как нарывы! И прав был тот, кто призывал: «Души прекрасные порывы!» Поэта я в себе душу, но он живучий. Вот порода! И снова я сижу, пишу...
Опять Москва. Не помню года.
Бывает, я пишу всю ночь, подолгу не вставая с кресла, и нет желающих помочь слегка размять поэту чресла. Я против истины грешу пореже признанных пиитов, а неудачи я спишу на происки антисемитов. Легко остаться на мели с их уровнем прогестерона, а флейты неба и земли сменить на флейты Аарона... Хочу награды получать, хочу медалями побряцать, но мне не станут их вручать...
Москва. 2015
"А. Фридман, был такой поэт, но помер он давно когда-то. С тех пор прошло немало лет, на камне мхом покрылась дата. Он сделал много славных дел, сполна свой долг отдав Отчизне, и напечататься хотел, но не печатали при жизни. А если б Фридман жил сейчас, могли б медаль на грудь повесить. Писал, как будто бы для нас!"
Москва. 2110
Слово
Как Богу нужно было мало,
Чтоб мир создать из ничего,
Но слово было у него
(Ему и этого хватало).
С тех самых пор летит вперёд
Мольбам не внемлющее время.
И я, засунув ногу в стремя,
Решил, что мой пришёл черёд.
Конечно, есть поэты круче -
Я мог бы вовсе не писать,
И взгляд на небо не бросать
(К тому же там сегодня тучи
Измяты, словно простыня).
Но я, глаза закрывший снова,
Вдруг понял: это было слово,
И слово было для меня.
Вытрезвитель
Когда не стало вдруг водяры,
Я снова выпил проявитель...
В итоге я попал на нары
В постылый душный вытрезвитель.
Мне в рот засунули таблетку,
Чтоб у меня открылась рвота,
Сказав ещё, сажая в клетку,
Что это обо мне забота!
Кудахтал Мент: «Зачем бухаешь?
Найди жену! Найди работу!
Ты с четверга здесь отдыхаешь,
А смог проснуться лишь в субботу.
Поэтов мы легко построим!
Ошибся ты, дружок, эпохой –
Вчера ты мог бы стать героем,
Ну а сегодня всем нам похуй».
Не помню больше я ни слова,
Башка трещала, и к тому же,
Таблетку в рот пихали снова.
Ну ладно, было и похуже.
Вся эта ихняя «забота»
Похожа на культуры травлю!
Сегодня мне нашлась работа -
Пойду Менту мозги я вправлю.
Не протрезвел ещё покуда,
Поставлю я на место хама,
И мне ответит Мент-паскуда
За Хармса и за Мандельштама!
Больничное
Опять в больнице я лежу,
В окно печально я гляжу,
А взор сестры неясно светел.
Хоть я и лыка не вяжу,
Но всё же я сестре скажу:
Тебя давно я заприметил!
По жизни шёл я напролом,
Но возле дома, за углом
Вчера меня грабитель встретил!
Вооружён он был кайлом,
Но я сказал ему: «Шалом!»
Не помню: что же он ответил?..
Непротивление перу
Кругом духовный неуют,
Ошибок море за плечами,
А графоманы водку пьют
И муз насилуют ночами.
Моя же снова на сносях
(Уже не скрыть – девятый месяц).
А муз умчался на рысях.
Такой у нас крутой замесец.
Призналась муза, что родит
Не от него, спросив: «Позволишь?»
А муз был даже не сердит,
Слегка обиделся всего лишь.
Теперь она живёт со мной,
РодИлась дочь, и стала муза
Совсем простой, совсем земной.
Но муза - это не обуза.
Люблю смотреть в её глаза,
Себя в них видя, идиота…
«Лозе не колет глаз лоза»,
Как написал когда-то кто-то.
И у меня сомнений нет
(Я к ним не склонен по натуре),
Что мой глубокий чёткий след
Ещё найдут в литературе.
Слова в строфу я соберу,
Создав духовное пространство.
Непротивление перу
Ещё не значит «графоманство».
Подлунный мир
Бывало, я уверен, с вами,
Когда хотелось поутру
Ругать последними словами
Свою Отчизну точка ру.
А после, стоя у порога,
И заперев свою нору,
Понять, что есть одна дорога
К ларьку пивному точка ру.
В подлунном мире всё не ново -
За днём опять настанет ночь,
А дальше утро будет снова
И всё как раньше, всё точь-в-точь.
«Как было, так оно и будет» -
Сказал мой друг Экклезиаст.
Но от меня-то не убудет,
Ведь я на многое горазд!
Сюжет рассказа тривиален,
И я смотрю, как в вышине
Опять горят окошки спален,
Не расположенных ко мне.
Но это тоже не надолго,
И нарушая тишину,
Забыв на время чувство долга,
Собака воет на луну.
Бесспорно, каждая собака
Иметь желает конуру
Вблизи от мусорного бака
Собака рамблер точка ру.
А мы ложимся спать в надежде,
Что счастье где-то впереди,
Но утром будет всё как прежде -
Печаль, тоска и боль в груди.
Расставив точки и кавычки
Во сне тяжёлым кулаком,
Проснётся утром по привычке
Наш мир подлунный точка ком...
Life surfing
Александр ФРИДМАН: Life surfing.