Голос октября
Пятна мёртвых деревень.
Стая Родин.
Вечер слизывает день
С подворотен.
Гибель листьев. Жёлтый бал
Незаметней.
Вот ещё один упал.
Предпоследний.
А последний, верно, я…
Вихрь меж сосен.
Это Голос Октября.
Это осень.
Синицы
Утром я долго смотрел,
как летают синицы…
Нынче я слишком далёк
от сомнений Ньютона.
Физик поставил вопрос
о земном притяжении.
Меня почему-то смешит
вся его неуместность.
Литература.
Её с сентября не читал я.
Некто Белинский зачем-то
писал про кого-то.
Я о таком и не слышал,
я так и ответил.
Вечером буду смотреть,
как летают синицы…
Движения открыток
Рабочие
Приходят люди
люди знают
смотрю, как спины их и плечи,
как мне оправдываться нечем,
что в их движениях простых
и в голосах
живого встало
и сколько сколько красоты
в рукопожатиях усталых
Вернётся
Он уйдёт.
Улыбки догорят.
Свечка. Ёлка. Комната пустая.
Детский пальчик медленно листает
Чёрную метель календаря.
Сон
Если ты под тёплым пледом
Видишь сон несчастный этот,
Как октябрь мёрзнет в лужах,
Или ветер листья кружит
Чай остыл, и дождь всё чаще.
Я сижу и тихо плачу,
За дождём стекая с веток
Словно день забытый этот.
Паутинка
Америка
Как Города Вершины Мира,
где всё в неоне, как в глазури,
На небоскрёбах свет рисует
Нью-Йорка утреннюю сырость
И на другом канале то же,
Плюс как по сказкам чудеса.
Или какие-то похожие.
А дальше не о чем писать.
Где осень и зима
Зимние тени
перейти по снегу, за которым
темнота заглядывает в город
тополь у трамвайной остановки
и ты поливаешь цветы за стеклом
и скоро ляжешь спать
дыханием едва едва
и я,
хватаясь за слова
Антон Псевдонимов: Слова хамелеонов.