О проекте | Правила | Help | Редакция | Авторы | Тексты


сделать стартовой | в закладки





Статьи **



Владимир Жбанков: Выкрики.

когда я в первый раз увидел Вову (чуть больше года назад на фестивале "Паруса надежды") он отстоял от микрофона на добрый метр и всё равно провоцировал лёгкую контузию зала
первую часть этой подборки (большую секстину http://feb-web.ru/feb/kps/kps-abc/kps/kps-2551.htm?cmd=2&istext=1) можно считать завершением "громкого" этапа Володи
"[i]дайте воздуха[/i]"
с точки зрения воспроизведения это самый сложный из написанных им текстов
его он даже не кричит – хрипит
и воспринимать это действительно страшно

"[i]письма стрекозе[/i]" – выкрики иного рода и порядка
письмо разумеется подразумевает эпистолярность и отсутствие голосового воспроизведения
поэтому автор вынужден перекладывать потребность (и как следствие способность) кричать непосредственно на текст

сейчас по прошествии года с небольшим Вова читает очень спокойно
и больше не кричит со сцены
за него это делают его стихи

напоследок позволю себе некоторую вольность
в адрес "писем" естественно
воспринимать её можно как эпи..
..граф или лог как угодно

[b]мой лучший друг прогрессирующий алкаш
способный пить даже в светлое время суток
осиливает любую сивуху с полглотка
из любой посуды
его большое и светлое чувство обычно недосягаемо
хорошо если им удаётся встретиться раз в месяц
но я в жизни не видел более счастливых слагаемых
чем эти двое когда им случается "вместе"
в другое время он самозабвенно пьёт и путается в других
на поводу у неутолимой жажды
натаптывает бессмысленные круги
в прихожей ежемесячного "однажды"
и мучается стихами на отходняках
и реже совестью скрежещущей "паразит"
и свято верует что по другому никак
и мне по сути нечем ему возразить[/b]

Редактор литературного журнала «Точка Зрения», 
Артём Шепель

Владимир Жбанков

Выкрики

2006

Письма Стрекозе ***


Письма Стрекозе


Первое  

Всё. Решено. Пора
Мне уходить к тебе.
Сначала порог, тропа,
Берег. Потом по звезде,
По ветру, по тяге вдаль.
Остров - где даль темней.
Чаек скрипучий грай,
Мозоль на руке, как мель.
Хорошее сделал весло -
Игриво гребу к краям,
Где ты - моё ремесло,
Призвание, мой маяк.
Ты, где шипят дожди,
Предложишь слово и плед.
Там буду просто жить.
Осталось найти тот свет.

Извини, это нервное

Прости. Но опять тебе пишу.
Мне нужно говорить не только с морем,
и слов курить не только анашу,
а что-нибудь позлее, поедрёней.
Иначе будет заворот мозгов,
прорыв зрачков и тремор суицида,
и дикий зажужжит, взлетая, гроб -
с моим куском рванёт в отрыв обрыва.

Уже сейчас я весь жужжу по швам,
бузит душа и бьёт копытом память.
Мне хочется к тебе и гвалт в ушах
галдит истошно: "Надо! Валим!", - травят!
Я избегаю каждого столба,
я убегаю даже из сортира.
Труба зовёт! И плавится труба.
Мечусь, как мошкара. Всё мимо.

Да, убегаю. Извини, пишу.
Змеиный клуб извилин жжёт бедово.
Найти бы мне такую пе-пе-шу,
С которой пристрелить в себе любого.

Иначе, знаешь, очень больно жить.
Я прикипел к тебе. Весь. Повсеместно.
А ты - кругом. Мою сдирает прыть
любая вещь. Я стану бесполезным.
Мне нужно отскребать себя от двери,
её углы похожи на твои
слова другим. Замок, кудрявой щелью
на диалог о верхнем, а ступни
мои стоят плоской вязи
ворсинок ковролина, также ты
плела слова, найдя их в тёплой мази
усталых книг. Сорвав костей бинты
спешу, лечу - я весь ободран,
отдраен и дыряв, как экспонат,
жилец этнографического крова,
еле живой. Пока. И мат
тяжелой и бессмысленной лавиной
сшибает потроха, но рот открыт,
и что-то там сипит, но мимо.

Язык шатается, синея, ум разбит.
Я соберусь, потом. Попозже.
Прости больного - не совсем в себе.
Не будь строга - с моей дырявой рожей
не разболтаться сложно
и губе
раскатанной
не закататься снова.
Ошметки раскидало по краям,
где не бывают люди,
львы,
коровы.
Ни жертв, ни судей.
Безнадзорный хлам.
Я истираюсь,
а ошметки крепнут.
Закаменеют,
встанут, где лежат.
Маячат пусть.
Кнут вены
пульсирует пускай.
Я рад.

Одиссей1 - Калипсо

Затянись и выдохни дым. Поплывут облака.
Улетят на закорках у ветра, что приправлен водой.
Здравствуй, Калипсо. Я здесь. У меня нет быка,
ни овна, ни даже плодов. И жертвы не будет сегодня.

Я сижу на камнях. За спиной закат
прикрывается драным руном отшумевших осадков.
Волны у пирса верхний стирают лад.
Ворчат и шуруют белой, пропитанной ваткой.

Твой остров уходит на север. Оттуда летят
птицы, дожди и запах. Ноты болота.
Который экватор мне грустно. Жухнет не сад,
ни небо, ни море, а так... Личное что-то.

Я возвращался домой - находил там других.
Привычка жестокости стерлась. Снова подамся
плыть не домой, не за шерстью, а так... Проводник
говорит, что бывают места, где возможно остаться.

Фея Калипсо, твой остров плывет между всех
сеток, широт, вражеских цепких радаров.
Я, кажется, чувствую, где он. Может быть бег
мой сможет скрутится на нём. Сцепимся в пару.

Пошли мне письмо - созвездий пасьянс, или свет
фенечки быстрой, мимо летящей кометы.
Если смогу - я отвечу. Или приеду в ответ.
Если смогу Не смогу- извини. Меня просто нету.
4225

Наверх


***




Наверх


Код для вставки анонса в Ваш блог

Точка Зрения - Lito.Ru
Владимир Жбанков
: Выкрики. Сборник стихов.
кричать можно очень по разному
30.12.06
<table border=0 cellpadding=3 width=300><tr><td width=100 valign=top></td><td valign=top><b><big><font color=red>Точка Зрения</font> - Lito.Ru</big><br><a href=http://www.lito1.ru/avtor/Ethnicus>Владимир Жбанков</a></b>: <a href=http://www.lito1.ru/sbornik/3206>Выкрики</a>. Сборник стихов.<br> <font color=gray>кричать можно очень по разному <br><small>30.12.06</small></font></td></tr></table>


О проекте:
Регистрация
Помощь:
Правила
Help
Люди:
Редакция
Писатели и поэты
Поэты и писатели по городам проживания
Поэты и писатели в Интернете
Lito.Ru в "ЖЖ":
Писатели и поэты в ЖЖ
Публикации:
Все произведения
По ключевым словам
Поэзия
Проза
Критика и публицистика
Информация: