***
на безграничности листа
крыло небесного молчания.
строфа безгласна и пуста.
одна строка, как сострадание,
как шепот струн и рук тепло,
неповторимое мгновение,
легла на белое крыло:
"Пошли мне Веру и Терпение"
прощание
раскинув крылья в небесах
наш юный ангел
стремится прочь, зажав в руках
мечту о Праге.
поет и плачет - трам-пам-пам -
пернатый евнух.
и видит землю - тут и там
в дожде и перьях
***
я вся, как патока
лежу на простыни
прикрыв лопатками,
руками босыми
твои распахнутые швы.
союз земли и синевы,
как Дао, что течёт внутри,
а, может быть, снаружи.
твои черты утончены
осколком липнущей зари,
которую потом дадут на ужин
***
возьми меня в пески-лавины-льды.
так долго жду огня и лавы.
но это невозможно - ты
такой усталый.
порой, и ты совсем зачах
и не похож на победителя.
но я готова на плечах
нести хоть ангела-хранителя.
***
ах, эта синяя полоска,
демисезонная тоска!
оправь небрежную прическу,
прикрыв отсутствие виска, -
нас не возьмет ни нож, ни пуля.
таких погубит только страсть
к высоким небесам июля,
с которых хочется упасть
***
утро задумчиво так и глубоко,
что не забыть занести в многолетку
записью беглой оставить метку
алую нить повязать на ветку
чтобы потом заходить в эту кухню
слушать "Кино" над стынущим кофе
и удивляться - давно это было,
а ветка все так же красна от крови
***
мы будем спать под теплым пледом.
смотреть, не открывая глаз,
как выцветающее небо
впадает в вечность мимо нас.
вот рай усталого Иова:
ни сожаления, ни Я.
где нам не суждены законы.
быть может, зря,
но мы не вспомним и об этом
под клетчатым шершавым пледом,
классическим, как радость мам.
а нежный Бог, он только в этом -
в прикосновении к волосам.
***
я понял только умирая:
какой-то мальчик - идиот
меня заставил быть, играя,
стрелою, пущенной вперед.
но я все выдумал про "после",
искал главы совсем иной:
жизнь - интересное кино...
а говорили, будто взрослый
***
Шуршит река. И чем-то безымянным
Шумит листва небес на полотне,
Как голоса Марии или Анны.
Завороженным шепотом во мне
Вскрываются невидимые вены,
Стремится кровь к запястиям реки.
Которая, законам вопреки,
Течет с холста. И это несомненно.
***
***
Смотри, как подсознательная тишь
Себя не проявляет в виде рифмы.
Она придумывает мифы,
Пока ты спишь:
Ты видишь храм, холмы и пустыри,
И дерево до неба. Или хуже:
Тебе теперь никто не нужен
Под деревом, которое внутри
Вера Кохан: на безграничности листа.