Сергей Матросов: Разучившись летать.
Если коротко сказать о цикле стихов Сергея Матросова «Разучившись летать» - это строки познания художником себя, смысла творчества, строки потаенной нежности под прицельным огнем агрессивного города, описание которого поразительно метко как выстрел и ознобно:
«Аммиачен, аморфен, простужен и зол
мегаполис, натерший глазную мозоль,
до поджилок метро изможден…»
Все живое в нем обречено, испепеляется этой агрессией:
«даже солнечный волк на кирпичной стене
почернел под прицельным огнем…»
Этой гнетущей агрессии современного мегаполиса трудно противостоять, особенно если этой самой агрессии нет в душе поэта, его взгляд не готов к такой агрессии, он - словно холостой выстрел:
«Чересчур холостой и блуждающий взгляд
через форточку будет заброшен назад…»
Разрозненные, разучившиеся летать и любить, просто общаться, забившиеся по одиночке по своим квартирам, жители мегаполиса, с оголенными как высоковольтные провода душами рождают образ:
«потерявши желание жить,
в обжитом однокомнатном морге лежим,
оголенные, как провода»
Стилистическая находка - концовка стиха: в нее предельно концентрированно собраны образы всего стихотворения, отрывочно, нервно и метко - словно выдох последний – все предыдущие ассоциации:
«черт-те где, под прицельным, с шальной, в никаком,
потерявши, лежать оголе…»
Сейчас в отечественной и зарубежной прессе много пишут об агрессии современных мегаполисов, о том, что жизнь в нем полна стрессов, вызывающих массовые психические недуги, сравнимые с тем, что испытывают люди, перенесшие катастрофы. Диагноз нам, жителям мегаполисов – посттравматический синдром. Поэт здесь – точнее, нежели врач и социолог, а может быть, даже профессиональнее их. Потому что он видит ситуацию острее. О том же как продолжение первого стиха и в тему и стихотворение «Сквозь крупноблочный, встревоженный улей...»
Этот мир ждет художника. Художника в широком смысле этого слова. Творца. Дождется ли? Но творец - не здесь, он – в другом, своем мире. В мире, «где пустота», он - один на один с холстом, и «треножник, словно эшафот». Потому что творить – это отдавать свою душу на суд. На высший суд. Откуда и образ.
А в этой жизни, реально-земной, нет и намека на нежность, только оголенные провода души, только «высоковольтная кобра, ее уроборос». Находкой я бы назвали и образы мастерской поэта: «Бикфордов шнур строки», «кастрюля истины», «буквенное тесто». И описание самого процесса стихотворчества как головокружительного состояния ( ассоциация – «падение лифта»), крушения барьеров, когда, замесив тесто букв в кастрюле смысла, творец «устремится вниз… в амплуа ныряльщика за смертью», а муза ли, судьба ли, толпа ли, как «призрачный диспетчер меня в который раз не поняла.
И в завершении цикла – снова художник-творец, и его осознанное бессилие перед эшафотом творчества (образ из предыдущего стихотворения про художника).
Такого рода осознание свойственно только сильным духом творцам, понимающим всю тщету нашей попытки переиграть вечность в творчестве.
Стихи Сергея Матросова - сильные, меткие, с оголенным нервом, с массой стилистических находок, нетривиальным образным рядом, неординарные и - очень современные.
Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,
Виолетта Баша
|
Разучившись летать
2007Нет ни намека на нежность... |Бикфордов шнур строки... |А где-то там, где пустота... |Аммиачен, аморфен, простужен и зол... |Сквозь крупноблочный, встревоженный улей... |Свернулись, створожились краски...
Нет ни намека на нежность...
Нет ни намека на нежность, лишь в ливерных недрах,
словно стряпухой в закваску оброненный волос,
незаземленного, злого любовного нерва
высоковольтная кобра, ее уроборос.
Оторопь сердца, когда низведенный до дрожи,
загнанный пульс из дырявых своих капилляров
тщится, не выдав себя, соблюдать осторожность,
чтоб впопыхах не попутать вольтаж и полярность. Бикфордов шнур строки...
Бикфордов шнур строки, когда внезапный смысл,
заполнит пустоту, и станет тесно
в кастрюле истины, и буквенное тесто,
круша барьеры, устремится вниз.
Так в падающем лифте в амплуа
ныряльщика за смертью я беспечен,
как никогда, и призрачный диспетчер
меня в который раз не поняла. А где-то там, где пустота...
А где-то там, где пустота,
художник, может быть, и есть,
но где-то там, не где-то здесь,
не на поверхности холста.
А где-то там, где тишина,
как пенопласт, бесполо, в ряд
лежат натурщицы, лежат,
кругом пастельные тона.
А где-то там, где никому
ни до чего нет дела, вот –
треножник, словно эшафот,
расписанный под хохлому,
для вечности – один портрет,
чтобы потом смотреть на жизнь.
И фрукты сгнили, а кувшин
остался в воздухе висеть. Аммиачен, аморфен, простужен и зол...
Аммиачен, аморфен, простужен и зол
мегаполис, натерший глазную мозоль,
до поджилок метро изможден.
Инстинктивно противясь всему, что извне,
даже солнечный волк на кирпичной стене
почернел под прицельным огнем.
Чересчур холостой и блуждающий взгляд
через форточку будет заброшен назад,
как тупая шальная звезда.
Черт-те где, потерявши желание жить,
в обжитом однокомнатном морге лежим,
оголенные, как провода.
обоюдоостры, разучившись летать
и любить, ждем, когда же ночной телетайп
через нас что-нибудь ниспошлет,
чтоб в насквозь аммиачном, простуженном, злом,
черт-те где, под прицельным, с шальной, в никаком,
потерявши, лежать оголе… Сквозь крупноблочный, встревоженный улей...
Сквозь крупноблочный, встревоженный улей
я продирался шифрованной псиной,
каменным гостем на ватных ходулях,
без сигарет, без понюшки бензина.
Сквозь муляжи, декорации, стекла,
сквозь налитые цианистым током
кухни, где пирров, танталов, дамоклов –
под потолок – перебор кривотолков,
по пустырям, на трамвайной двуструнке
походя шпаря какую-то летку-
енку, пиная опавшие струпья
чахнущей флоры, и помаленьку
съехав с катушек. Подальше отсюда,
сквозь рубиконы, ступая на грабли,
или на трупы, чтоб в бухте уюта
бросил свой якорь бумажный кораблик. Свернулись, створожились краски...
Свернулись, створожились краски,
мелодии вылились в шум.
Ни струны, ни кисть неподвластны,
за то что на пальцах ношу
колючие перстни артрита,
и бьется, сошедши с ума,
хрусталика хрупкая рыба
в небьющемся блюдце бельма.
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Сергей Матросов: Разучившись летать. Сборник стихов.
23.04.07 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/sbornik.php(200): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|