Март
***
Только март
Не хранит земля любовь, не гранит,
На земле соленой есть только март,
Только капли натягиваются ягодами на ветвях,
И текут с краев рваных ран твоих…
Эти белые розы совсем как ты,
И обмякли, раскрылись слабостью лепестки,
Необыкновенный бледный мой стебелек,
Пальцев косточки сложены как у детей…
Не хранит земля никого, ни по чем,
Хрусталем переломанным ты срослась,
Извиваешься подо мной, как тает снег,
Мой удар промачивая гладью рта…
Тонколисый растрепанный ручеек,
Ежик колкий, паутина стальных пружин,
Принимаешь бабой рожавшей в шерсть,
Этих косточек торчащих точеных ласк…
Тонко-белая нить пуховых снегов,
Диким демоном вони в застой глубин
Спотыкаясь, входить, безумием торопясь
В ветку тонкую кипящего таяньем льда…
На земле все-таки есть только март
Он зияет зверьем, запах хлещет в лицо,
И в растертое чрево до боли и в разворот
В раздраженную – заколачиваю жару…
***
Ты сегодня дома сидишь, котенок,
И рисуешь с дочкой цветы в кувшинах,
Ты хорошая мать, она шебутной ребенок,
Вся в отца, что учит водить машины.
Завтра ко мне прилетишь роскошной
Буратинкой веселой, тоже станешь малышкой,
Под напором мягкой растаешь кошкой
Твоего мужчины, что любишь слишком…
И когда-нибудь будем рядом днями
Бывшие женятся, вырастет мой мальчишка…
А пока я стою в подъезде под крышей,
Жду чего-то под желтыми фонарями…
***
По звериному к тебе ползать и лизать
Запах текущей суки, кусать хрусталь
Линий лица дрожащих искры тончайших глаз
Сжать, растворить, измучить во всем себе…
Выть под окном и пить натяжение, свет,
Льется на руки святая живая течь,
Выть и бродить, истекая следами слюны,
Ложками есть, плоть под камнями мять…
Смешивая в коктейль фразы, глаза и сок,
Сбраживая, пьянея, шатаясь до боли мышц,
Эту единую душу из одной светотьмы,
Так разделенную на обрывки тел на земле…
Худенький дождь
Вся душа как постель пропахла тобой.
Невозможно роднее прожилок твоих паутин.
Тот отец, кто по крови чужое крестил
Перекрестком любви, и вместе с отцом на убой
В ноги брошенный сын…
В тонких ниточках ног – кончаются каблуком,
Как гвоздями колотят, ранят живот у весны,
Я запутался глубже, чем там у тебя глубоко,
Преградила плечами перед открытым окном,
И пришла через сны…
Так устроено здесь – у тела есть только душа,
Хотя ей после нас уже ничего не решать.
Между линий двух ног походов не счесть
Словно худенький дождь под лучами полетная весть
И любви, и сумы и тюрьмы…
Расстояние между телами не съесть, все равно,
Превращаясь в двери распахнутой в губы тюрьмы,
Я грызу это «мы» в неизбежных будущих днях.
И семья как будто родимое крови пятно
На моих простынях…
День рождения
Ни спасибо жизни не скажешь, не плюнешь,
Улыбнешься только запятой улыбкой –
Только здесь можно жить и в слюни
Размешать поцелуй с кровью липкой…
Только здесь можно жить и драться,
Страшно, жутко, да как бы не было,
Как того, где нет ни черта, не бояться,
Как же так – там не будет твоих изгибов…
И понять в бок прекрасный ножик,
Все равно – руганью, лаской льешься…
Все равно, без костей – но ползать
За дарами, которыми осыпаешь и отдаешься…
Арсений Гончуков: Только март.