Непонятный день.
Непонятно, куда подевались деньги…
Слишком много их выброшено в фонтаны?
Рассыпаются мысли; куда ни день их,
Все равно разбегаться не перестанут.
Удирают, чтоб жариться вновь у моря,
Ну а те, что попроще, - на крышу дачи…
На природу охота, - да вот умора, -
Мелких денег-то нет…а в маршрутках сдачи.
Непонятно, когда же ко всем сюжетам
Саундтрек подобрался из арий Баха.
И небрежность размазалась по манжетам,
И усталость вплелась желтизной в рубаху.
Хмурым утром приемник урчит довольно,
Что сентябрь-жеребец прискакал аллюром.
Но пока рыжеватого цвета волны, -
Бороздят лишь случайные шевелюры.
Непонятно, зачем заварился кофе,
Непонятно, зачем утро пахнет мятой,
Участилось дыхание, стынет кровь… и
Это все ведь до чертиков непонятно!
У тоски оба глаза закрыты шалью,
Безрассудство с ней, жмурясь, играет в прятки.
А не осень ли махом перемешала
Этот день, незаметно прилипший к пяткам?!
За ладошку.
Мою небольшую ладошку,
Сгребая холодной рукой,
Вы страстно шептали: «Дорожку
К мечте отыскать нелегко».
Клялись: за собой поведете
В небесную синь, к облакам.
Тряслась от испуга на взлёте
И жалась доверчиво к Вам.
Признания мямлила в спешке,
Ждала путешествия ввысь:
В ферзи из потерянной пешки…
Но Вы от меня отреклись.
Сказали небрежно, спокойно,
Коснувшись рукою седин:
“Вы, Аня, небес недостойны,
Я буду летать один.»
Записка обиженной поэтессы.
Ваш мир состоит из пыли, сгоревших на днях ватрушек,
Забытых ключей от счастья и вантуза в яркой вазе,
Ваш мир каждый день садится в чудной долгожитель-ВАЗик,
И едет давить прохожих, и едет их жизни рушить.
Ваш мир не приемлет мысли таких одичалых психов,
Отправленных на планету божественной контрабандой,
Как я. Потому суровы, задерганы и прохладны
Слова, что швыряют люди в мой адрес. Швыряют лихо,
Швыряют с тупым восторгом, прицелившись как попало.
А я отмеряю фразы, как чопорная старуха,
Смешные, скакать словами могу я, как кенгуру хоть,
И сладкой могу казаться… Но это все мелко, - с палец.
Слова для меня, бунтарки, единственная святыня,
Слагаю из них молитвы и им же теперь молюсь я.
Фигурки из облаков, пожары, осенний блюз. – И
Все это в моих стихах, что только для Вас застыли!
Мой мир замурован в книгах, записочках на лодыжках,
На лбу, на коленках, стенах, во взглядах и мониторе,
Мои мир скроен из тетрадок, и даже моя моя love-story
Текла по бумажным венам; да больше уже не дышит.
Мой мир никакие карты вместить целиком не смогут.
Он чуден, и хоть квартирный, а все же намного шире
Любого земного плана. Вам просто не разрешили б
Пытаться в нем разбираться, - он красочен в дымке смога.
Не вздумайте разгонять мной пролитого в стих тумана
И гладь моих фраз коробить никчемой словесной рябью.
Я буду писать, как свое и буду Ваш слух корябать.
И пусть угловатость будет, и пусть угловатость манит.
Мой мир – это мир эмоций, нелепостей и абстракций,
Где мозг продает слова, как семечки, мне…по горсти,
Прочь лапы от мира строк. Я жду Вас, конечно, в гости,
Но, помните, мир-то - мой; живите в своем, дурацком!
Спи.
Спи, мой маленький, спи, мой сладкий.
Этот день затянулся слишком.
Он тебя придавил к кроватке,
Он твои затоптал мыслишки.
Спи мой маленький, я прикрою
Простыней все твои ушибы.
Наши жизни чудного кроя,
Но бывает куда паршивей.
Отпускай, мой любимый, детство
Под ругательства и побои.
Нам с тобой никуда не деться
От царапинок на обоях:
Вместо слов череду из линий,
На одной из потертых стенок
Чертишь… молишься Магдалине
И в бессилье дерешься с тенью.
Спи, мой маленкий, время лечит:
У тебя есть часов двенадцать.
Спи, мой маленький, будет легче.
Пусть тебе небеса приснятся.
12 часов счастья (или баллада о долгожданной встрече)
Анна Маркина: Непонятный день.