Олег Батько: Про рыбалку и жизнь.
Представляю вниманию читателей нашего нового автора из Петербурга Олега Батько. Вот как он сам пишет о себе. «Кто такой Олег Батько? Он пожил-повидал, ему есть, о чём рассказать. Бывал счастлив, бывал несчастен. Работает инженером, начальником отдела. Постоянно в командировках, откуда, помимо результатов работы, привозит впечатления, которые ложатся в основу его баек»
Это короткие рассказы, как он сам говорит байки. Но не только. В своих произведениях автор пытается ответить на вопросы о смысле жизни. Пытается остановиться, оглянуться и понять, а ради чего мы спешим, суетимся, если можно просто сидеть на берегу реки и ловить рыбу, размышляя о вечном. Что касается ненормативной лексики, то, по моему, он действительно иногда ей злоупотребляет. Ведь писатель должен не просто списывать с натуры, но и создавать образы, а употребление такой лексики не всегда способствует создание таких образов. Не прибавляют ничего повествованию и не способствуют работе автора над своим развитием и над развитием своих героев.
Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,
Евгений Родин
|
Про рыбалку и жизнь
2007Про рыбалку и жизнь |Мысли ранним июньским утром |Запахи |Как-то в январе
Про рыбалку и жизнь
Собирался я как-то летом на рыбалку.
Имея в виду походить по какой-нибудь дальней речке со спиннингом.
Маршрут планировал, речку выбирал…
Так и эдак прикидывал, обдумывал…
И вспомнил, как несколько лет назад, на такой же вот рыбалке, увлёкшись клёвом, ушёл я довольно далеко от машины.
Весь день шёл, забрасывая блесну, вытаскивая щучек, окушков, язиков…
Останавливался только, чтобы рыбу почистить, крапивой переложить, чтобы не пропала.
Да чайку раз сварил на маленькой песчаной косе, набрав сухого плавника и камыша.
Далеко ушёл…
Речка извилистая, кусты, трава высокая по берегам.
А под травой – бобровые норы, не видно их.
Наступишь – и провалишься! Опасно – сломаешь там ногу, вовек не выползешь, и не найдёт никто. Там годами не бывает никого. Глушь…
Возвращаться к машине вдоль реки – тяжко, усталость во всём теле, рыба в рюкзаке плечи оттягивает.
Пойду, думаю, напрямую к старой лесной дороге, по луговине, через лес.
С картой сверился, километра полтора, не больше.
Заблудиться – невозможно, дорога вдоль речки идёт, даже если в сторону возьму – не промахнусь.
Искупался, чтобы свежесть в тело вернуть.
Спиннинг сложил, в рюкзак сунул – руки свободны.
Пошёл.
Хорошо сначала было – от реки поднялся на высокий берег, трава здесь пониже, легко идти…
Но вот опять берег понижаться стал, кочки пошли, кусты краснотала, ракитник.
Зачавкало под ногами – болотина…
Смекнул, что это, верно, старое русло реки.
Текла река, текла, русло менялось, старица появилась, заросла. Теперь это – заболоченная луговина.
А лес, чистый, сосновый бор – вот он, метров двести.
Вперёд!
Солнце заходящее сосны освещает, к вечеру и ветер стих.
Золотится небо на западе, наливается синевой на востоке.
Теплый вечер.
О-па! Зачерпнул правым сапогом! По кочкам надо ступать, за траву хвататься…
За траву…
Из травы – тучи комаров да мошки поднимаются.
Пот глаза заливает. Умыться бы!
Окна стоячей воды – обходим стороной.
По кочкам, по кочкам…
Не приближается проклятый лес!
Так, стоп!
Отдышимся.
Нет, не даст гнус отдышаться…
Что делать?
Вперёд?
А что там, впереди? Проходима ли луговина? Не сгинуть бы в болотине…
Назад?
А все мучения – снова? И – зря? А потом, вдоль речки, по кустам да бобровым норам?
Нереально, сил не хватит.
Новый путь поискать, карту посмотреть?
Гнус донимает, темнеет…
Принимаю решение: идти вперёд, будь что будет…
После, в остывающем после жаркого августовского дня бору, я лежал, привалившись спиной к валежине…
Мыслей, кажется, было две: «Воду из сапог вылить, портянки перемотать» и «Вот она, дорожка…».
До машины было километра четыре, в таком состоянии это – минимум час, но об этом не хотелось думать. Наползали синие тени, только верхушки самых высоких сосен ещё золотились слегка…
И вот, собираясь на новую рыбалку и вспомнив всё это, я вдруг подумал:
«А ведь мы и живём вот так!
Увлекаемся, ошибаемся, идём не туда.
Остановиться, подумать, всё взвесить – не можем, суета мешает.
Вернуться, начать с чистого листа – мешает груз лет, да и силы уже не те.
Идём вперёд, механически, без радости, проливая пот и отдавая кровь во имя неизвестного результата.
А когда достигаем конечного пункта – лежим, не имея сил возрадоваться сделанному.
И наползают на нас синие тени». Мысли ранним июньским утром
Он торопился.
Июньская ночь коротка, солнце, кажется, только и ждёт момента, чтобы вырваться вверх из-за леса, куда оно опустилось всего три-четыре часа назад…
Ему казалось важным быть на реке до восхода солнца, когда над водой ещё плавает слоями туман, такой плотный, что сквозь него не увидеть другого берега неширокой, в общем-то, речушки.
Именно тогда, верилось, под заросшими росистой осокой обрывами и за низкими, заиленными островками ждут его блесну угрюмые щуки и весёлые окуни…
Он торопился.
Дорога до места, где он обычно начинал рыбачить, неблизкая – километров пять.
Это – если по дорогам.
Решил срезать угол – напрямик, через лес.
Старая лесовозная дорога еле угадывалась в бору, превратилась в тропку – затягивает лес нанесённые ему раны…
Обступили тропку молодые сосны, что поднялись на давнишней вырубке, да можжевельник пахучий, да редкая берёзка, да осинка.
Блестят повсюду сети-паутинки, выдаёт их роса.
Тихо сейчас в бору, не шумят сосны.
Только птицы поют уже, будят солнце.
Вниз пошла тропка, к ручью.
Здесь мрачно, темно – высокие ели растут по распадку, зелёный мох укрывает их корни, седина на стволах.
Пощадили их вырубки - то ли за границами делянок они оказались, то ли вывозить их отсюда, от ручья, неудобно было, только стоят они здесь до сих пор, старые, свидетели расцвета, и упадка, и возрождения леса...
Укрытый папоротниками, журчит ручей, три полусгнивших, осклизлых бревна через него.
Глухое место, звериное…
Перейдя ручей, он стал подниматься вверх, туда, где зеленел молодой березняк.
Подумал о том, как, всё-таки, легко дичает в лесу человек. Непринуждённо вспоминает заложенные в него поколениями предков привычки, навыки, умения… ведёт себя совсем иначе, чем в городе.
Поймал себя на том, что идёт, стараясь не оставлять следов, ступать по опавшей хвое, не по песку, не шуметь, не хрустеть сучьями, сам сторожко прислушивается к звукам леса, всё видит…
Даже ноздри раздувает, хотя – какой из современного-то человека нюхач! Это – утрачено, но инстинкт принюхиваться – остался в памяти.
И о том подумал, что когда замечает человека в лесу – скрадывает его, подбирается, оставаясь незаметным, или незаметным же уходит.
Звериные повадки.
Тропка вышла к дороге, тоже старой, поросшей тонкой травой.
Он прошёл по дороге влево, через километр свернул вправо, к реке.
Продрался через густой ракитник и оказался на луговине.
Лес стоял позади, молчал.
Звон комаров, да ритмичное вжиканье – косит кто-то впереди, на другом берегу реки, где над туманом возвышалась гора, уже освещённая солнцем, не видным пока из-за леса.
Этот берег был ещё в тени, укрытый туманом, украшенный бриллиантами росы.
«Какая роскошь!» - усмехнулся он про себя, выпустил брючины на голенища сапог, чтобы не промочить ноги и пошёл, сбивая драгоценные капли с высокой травы, к воде.
Его ждали пятнистые щуки и краснопёрые окуни… Запахи
Как-то в январе
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Олег Батько: Про рыбалку и жизнь. Сборник рассказов.
Представляю вниманию читателей нашего нового автора из Петербурга Олега Батько.
25.10.07 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/sbornik.php(200): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|