Летнее письмо
Ты знаешь, я не умею писать письма.
Послания – явно не мой жанр.
Но всё же, решил написать. Слишком низко
Небо нависло. Слишком жарко
И оттого плавятся мысли
И на сердце то тяжко, то невесомо.
Мы, кажется, в этом городе скисли,
Протухли, вымерли, одним словом.
Вот и пишу, чтоб совсем не сгинуть,
Чтобы самому поверить, что где-то
Есть и другие линии жизни,
Я буду ждать твоего ответа,
Чтоб в этом эхе расслышать небо,
Что над твоей головою синеет
Или белеет, не важно это,
Важно то, что небо другое.
Знаешь, у нас здесь в разгаре лето,
Московское лето – источник заразы,
Жарко и дел почти что нету,
Жизнь вступила в ленивую фазу
В городе пробки и слишком много
Людей как будто полузнакомых,
Бывает, пока перейдёшь дорогу,
С тремя поздороваешься, вот ведь глупость.
Я в этом мареве растворяюсь,
Сплю по полдня, играю в «сапёра»
Или по комнате вяло слоняюсь,
Веду сам с собою долгие споры
В основном - о глупости этих споров
Звонок телефона – зовут пить пиво.
Не хочу я пива, не хочу разговоров
Они столь же неважны, как споры, право.
Знаешь, я в этом лете стал нервный,
Злюсь слишком часто и не в меру,
Злюсь на себя в основном, наверно.
Всё от того, что нету дела,
Есть только незаданные вопросы,
Слова не впопад, полуфразы не к месту,
Желание всё к чертям забросить.
Ощущение, будто бы в мире тесно.
Правда есть всё же летние ночи.
Выйти из дома в прохладный сумрак,
Там почти не встретишь прохожих,
Только жёлтый свет фонарей и тени.
Ещё одна радость – частые грозы,
Ливень стеной и свежесть в окна.
Тогда и вдохнуть полной грудью можно,
И улыбнуться отзвуку грома.
А ещё недавно, бесцельно гуляя,
Я подружился с собственной тенью,
Хоть мы друг друга не понимаем,
Но знаем, что ночь – это наше время.
И теперь рано я свет выключаю
И отпускаю тень на свободу.
Она ведь к утру вернётся, я знаю
И расскажет мне новые сказки.
В общем, вот так и живу. Нескладно,
Но всё же я рассказал об этом.
Это лето похоже на сон. Странно,
Что я никак не проснусь. Советом
Здесь не поможешь, не стоит усилий.
Просто прочти. И ещё. Post scrptum.
Всё ж расскажи, какое там небо?
* * *
Сяду в автобус, уеду в Кинешму.
Не спрашивай почему,
Не знаю, и знать не хочу.
Просто, автобус идёт на Кинешму –
Поеду, куда повезут.
В Кинешму, в Углич,
Хоть в Тьмутаракань –
Лишь бы везли,
Лишь бы прочь.
Уеду – меня не вспоминай,
Я слишком устал, чтобы мочь
Быть сильным и честным,
Быть верным себе,
Двигаться в сторону весны.
Сяду в автобус – пусть увезёт
Подальше. Ты извини,
Что я не прощаясь уеду.
Мне просто попался автобус
Который идёт до Кинешмы.
* * *
Вязкая вязь твоих снов
Превращает "никогда" в "когда-то".
Сколько ни запирай себя на засов,
Всё равно, где тонко - там будет заплата.
Здесь чем быстрее бежишь от,
Тем ближе становишься к цели.
И не важно, что имя "Алиса"
Тебе не идёт.
Зазеркалье тебя достанет,
Только закрой веки.
Так что играй по правилам,
Тем более, что правило только одно:
Отсутствие логики
В наизнанку вывернутом кино.
Придумывай вопросы
К заранее данным ответам,
Привыкай жить мимо,
Петь молча,
Глазам не верить.
И не бойся, не надо,
Здесь нет ничего,
Что сильнее тебя,
Ты здесь - хозяин.
А ещё
Смотри здесь такое небо,
Что всё остальное
Уже не важно.
Вспомни его,
Когда проснёшься...
очередная вариация
* * *
Позволь, я побуду собой,
Просто собой –
С несмелой улыбкой,
С растерянным взглядом.
Давай я не буду пытаться
Быть умным
И невозмутимым,
Всё понимающим
И осторожным.
Позволь мне быть нелогичным
И смешным в своём
Недоумении.
Я расскажу тебе
Несколько странных историй,
Которые и сам не понимаю,
А потом замолчу
Невпопад,
Засмотревшись –
То ли на небо,
То ли на тебя,
То ли просто
Забыв
Слова.
* * *
… это всё глупости.
Ты прости,
Я не умею писать о любви,
Я не знаю, что такое любовь,
Но я не верю ни во что,
Кроме любви.
Настали странные дни,
В которых мне не хватает
Слов,
Я оказываюсь не готов
К каждой следующей секунде.
И потому так неуклюж,
Временами сам
Напоминаю себе
Слона в посудной лавке –
Зачем пришёл - непонятно,
Но всё разнёс
К собачьим чертям.
И чувствую себя виноватым,
Но где-то на самом дне глаз
Спряталась улыбка –
Доволен,
Что так случилось.
Время от времени
Хочется
Разбить тарелку-другую.
Это, говорят, на счастье.
Птица
Алексей Корнеев: Неотправленные письма.