"...То голова болит, то горло..."
То голова болит, то горло,
Порой – в зобу дыханье спёрло,
То ногу правую натёрла,
То сутки маюсь животом,
А на одном плече – обуза –
Раскосоглаза, пышнопуза,
Сидит насмешливая муза.
Воинственная – на другом.
И первая – как есть макака:
Хохочет, корчит рожи всяко,
Без повода суётся в драку,
Грозит соседке кулаком,
Со злости давится слюною,
Ножонкой дрыгает кривою
И всё трещит без перебою
О нёбо жирным языком.
Вторая – хоть не говорлива:
Поводит бровью горделиво
И ухмыляется глумливо,
О щит бряцая копьецом.
У этой – всё повадки волчьи,
Она плюётся чёрной жёлчью,
В ответ на говор неумолчный
Свирепо лязгает клыком.
Пока меж ними время ссоре,
Мне, право слово, мало горя.
Могу хоть в сауну, хоть к морю,
А лучше – в горы, пить боржом.
Но лишь одна из них заткнётся,
Другая – мигом встрепенётся
И радостно водить возьмется
Моим надломленным пером.
"...Ругают стихи..."
Ругают стихи, как детей -
Учитель суровый. За неуд.
Ругают, да так, чтоб сильней
Ударить по вздрюченным нервам,
Да так, чтобы слезы – ручьем,
Чтоб сердце больней аритмилось:
«Помилуйте! Что это? Чье?
В кого
таково
уродилось?»
"...Пусть не поэт..."
Пусть – не поэт. Не всем же оставаться
Рабами ненасытного пера,
Заложниками неизбежной рифмы.
Короной бредить в колпаке дурацком?
Уволь!
Менады кличут. Мне пора.
Кифару – в щепки. Корабли – о рифы.
Юлия Фадеева: Пусть - не поэт.