* * *
Воздух теплый, словно вата,
По ночам мешает спать.
Каплет время с циферблата
На открытую тетрадь.
Остается на странице,
Нанизавшись на строку,
А засну – она приснится,
Как синица на суку,
Тонко тенькая о лете…
Мир сегодня тих и свят,
В синем небе звезды светят,
Тучки белые висят,
Как висели в веке оном,
До сих пор не сочтены…
И секунды с тихим звоном
Каплют в душу со стены.
НАСЛЕДИЕ
Когда тому приходят сроки,
А сам уже и лыс, и сед, –
Уходишь, оставляя строки,
Не защищёнными от бед,
В тетрадях, стопках безответных,
В – от книг раздувшемся – шкафу…
Дай Бог, чтоб жизнь из них, заветных,
Открыла хоть одну строфу
И прокричала небу в звёздах,
Чтоб случай ей не помешал…
Всё остальное – только воздух,
Которым плакал и дышал.
* * *
Похожи ласточки на буквы.
Как будто пишет кто по небу
Живые строки: веди, буки,
Глагол и аз, и быль, и небыль…
Строка летит и бьет крылами,
И не поймешь летучей вести.
Лишь то, что трепетное пламя
Всегда живет с тобою вместе
На пяди узенького неба
Меж плоских крыш и стен высоких,
Где сам не знаешь, был ли, не был,
Но – жил и видел эти строки.
* * *
Это оттепель, оттепель, оттепель –
О тебе, о тебе, о тебе…
Захожусь на пронзительной ноте,
Пролетаю, как дым в трубе.
В зиму души не знают спада:
Все дороги им заморозь –
Будут стойко ходить и падать,
Но не плакаться на мороз.
Не соврут, не изменят тону,
Всё исполнят, любой зарок…
Это в оттепель души тонут –
Не находят дорог.
* * *
Рванулась, и, словно бы, ветер подул,
И платье распалось на сгибах.
Спасибо тебе за прозрачный подол,
За стройные ноги спасибо.
За то восхищенье, с которым глаза
Следят за случайным движеньем,
За то упоенье, с которым гроза
Готовится к самосожженьям.
Сплетаются ветки, струятся листы,
Колотятся жадные соки…
Глаза твои так невозможно чисты,
Что мысль обрывается в шоке.
* * *
Сиди, синичка, на руке.
Лети, журавль, домой.
Не держат счастье в кулаке,
И ты уже не мой.
О, нет, не свел нас белый свет –
Нам просто по пути,
Покуда жизни горький след
Стремится зарасти,
И, грея тлеющим огнем,
Доступностью маня,
Клюет синичка день за днем
С ладони у меня.
* * *
Ты со мною, но где-то сбоку.
Так надёжней и так целей.
Если пряну душою к Богу,
Ты останешься на земле.
Посторонность всегда удобна,
Как фонарик, как свет в избе:
Всё рассмотришь легко, подробно,
Где пробраться, уйти из бед,
Кто стоит впереди, кто сзади,
Как отстать, пропуская их…
А потом батарейка сядет
В самый тёмный и страшный миг.
* * *
Позволь мне просто помолчать,
Поскольку тишина
Умеет радостно звучать,
Когда она одна
Не потревожена никем,
И не таит беды…
А сколько в ней и строк, и тем
Оставили следы:
И горький плач, и нежный смех,
И самый светлый миг…
А вот, молчит одна о всех,
Не выдавая их.
* * *
Ну куда я уйду, даже в долгую вечность отчалив,
В час, когда устают и без душ остаются тела,
Если, кроме земных, мне ни радостей нет, ни печалей,
Если, кроме живых, не найти ни любви, ни тепла?
Мы привыкли к тому, что Земля принимает нас в гости,
Что своё отживём и уйдём в непроглядную тьму,
Вот и ходит душа побирушкой с протянутой горстью,
Нажитого тепла от себя не вернув никому.
Это после она обернётся к Земле виновато
И погладит её, остывая, прощальным лучом…
Это в сказках тепло непременно дождётся возврата.
Это в жизни оно остаётся всегда ни при чём.
Василь Дробот: Поэзия.