О проекте | Правила | Help | Редакция | Авторы | Тексты


сделать стартовой | в закладки





Статьи **



Дмитрий Макаров: Абонент абоненту.

Два крохотных рассказика, куда автор ухитрился вместить столько информации, что каждый из них можно было бы при желании развернуть в роман. Они похожи на ребусы или системы математических уравнений, решаемые после второго-третьего прочтения. Но - интересные. И, несмотря на сходство с вложенными друг в друга головоломками, несомненно относящиеся к настоящей художественной литературе.

Редактор отдела прозы, 
Елена Мокрушина

Дмитрий Макаров

Абонент абоненту

2011

Стекло Абонент абоненту


Стекло




Наверх


Абонент абоненту


Она

Меня будит незамысловатый мотив. Одна из тех простых мелодий, которые легко узнаются и так же легко закрадываются в память. Я чувствую томную прохладу утра и невольно, словно это даже и не я, вздрагиваю всем телом. Ты осторожно гладишь ладонью мою грудь, лицо, ты смотришь на меня чуть удивлённо, будто не осознавая, почему ты сейчас здесь. Твой палец останавливается у моей правой ключицы в растерянности – куда идти дальше. Вдруг ты надавливаешь на кость так сильно, что мне становится больно от впившегося в кожу ногтя. Незамысловатый мотив затихает.
- Алло.
- Привет. Чем занимаешься?
Это Паша. Ты разговариваешь с ним не так часто, но почему-то не рада его голосу.
- В маршрутке еду, - говоришь ты с такой интонацией, как будто это само собой разумеющееся. Как будто ты всё время ездишь в маршрутке.
- Лен, щас я тебе перезвоню, а то у меня батарейка са…
Ты слышишь гудок и голос автоответчика оператора. Перемещаешь палец влево и снова надавливаешь на кость. Да, мне больно, но и приятно тоже.

Он

Совсем недавно мне сделали операцию по пересадке СИМ. Я всегда опасаюсь незнакомых мне рук, но на этот раз хирург попался осторожный. Ха! Ещё бы. Я ведь дорогущий смартфон с новой версией операционки. Парень открывал крышку так медленно, я уж думал, что он не сможет. У меня есть его фото. Фото хирурга. На вид – лет двадцать пять. Немного испуганное лицо с густыми бровями и слегка приоткрытым улыбающимся ртом. Тёмные пряди волос длины чуть ниже мужского стандарта хаотично накиданы, свисают друг с друга – сейчас так модно. Он явно не ожидал, что его сфотографируют. Стоит вполоборота, словно его только что окликнули. Одет в слегка приталенную клетчатую рубашку (красные пересекающиеся линии на серо-синем фоне), чёрные джинсы. В тон джинсам, чуть светлее их – мокасины интересного пошива. Фотография сделана за пару минут до операции.
У парня села батарейка. Я обижаюсь, когда меня использует кто-то, кроме хозяина. Меня могут украсть, поломать, уронить. Даже если хозяин доверяет кому-то, то я – нет, пусть даже это его родственник. А парня в клетчатой рубахе я фотографировал сегодня в первый раз. Я его знаю всего пару минут, а он уже запускает в меня свои пальцы. Даже не стал крышку закрывать – позвонил так.
- Алло! Это опять я. Какие у тебя планы на вечер?
- Ну… Я не знаю… не решила ещё…
Какой приятный голосок. Интересно, какая у неё труба? Какой-нибудь самсунг цвета металлик. Безвкусица.
- Лен, а почему бы нам не пройтись по городу? Погода такая классная!
- Не знаю… Может быть в другой раз? Я просто сегодня не смогу, я занята…
- Как не позвоню тебе, ты занята, а? Пашку совсем забыла!..
Короткий гудок. Ну вот, деньги кончились – не везёт Пашке! Тьфу ты, опять эти пальцы…

Я

Я потерян в темноте кармана. Моё исцарапанное горстью мелочи лицо таит злобу. Татуировки на плечах, груди и животе истёрлись, словно были выведены пластическим хирургом. После случайной многократной кругосветки в барабане стиральной машины я плохо слышу, мои голосовые связки хрипят, словно я болен раком горла последней стадии. Я еле дышу – все контакты и микросхемы забиты порошком.
Угораздило меня достаться такому хозяину – сплю и вижу, что он меня кому-то продал. Ан нет – вытаскивает из кармана. Будет писать эсэмэску своей Лене. Тоже мне, депрессивный романтик. Влюбился по уши, теперь пока мне все кости не сотрёт, будет мучиться и меня мучить:
«Привет. Чем занимаешься?»
Не дождался ответа.
Спустя пару минут:
«Давай погуляем?»
И снова ни буквы в ответ. Как в воду канули эсэмэски, хотя отчёты приходили, всплывали. Не выдержал – позвонил ей, было занято, потом ещё два раза занято. В четвёртый раз дозвонился. На том конце провода - вернее не провода, а сети – непонятный шорох и голоса. Девушка едет в маршрутке, видно, невзначай нажала кнопку ответа. Хозяин включил громкую связь. Сквозь грохот русской езды, шорохи одежды и музыку одного из тысячи клонов шансона-блатняка, был слышан диалог:
- Кто там тебе звонил?
- Пашка звонил, моя бывшая любовь.
- А второй раз?
- Второй раз тоже он, у него батарейка села, перезванивал.
Несомненно, узнаётся её голос. Тоже мне, донжуан в женском обличии. Мой динамик хрипит, того и гляди, как бы не сломался. Когда же этот депрессивный наслушается уже этой ерунды.
- Гулять приглашал?
- Ну да. Мы с ним расстались два года назад, а он всё звонит.
Внезапный удар. Хозяин отпускает меня из рук, и старенький поцарапанный глазок камеры в один и три мегапикселя последним прикосновением дрогнувшего пальца фотографирует одну из четырёх граней красной стеклянной пирамиды поверх белой крыши маршрутного такси. Здесь же получаются напуганные глаза – взгляд хозяина скользит вниз сквозь лобовое стекло, уже отмеченное ударом головы – на снимке момент удара не запечатлён, сказывается большое время выдержки устаревшей камеры. Я падаю на иссушенный августовскими солнцем и ветром асфальт. Я жив.

Она

Случайно, почти неощутимо нажала на правую ключицу, ещё не услышав даже сигнала вызова. Я только что провалился в темноту, и вот – снова звонок. По эту сторону я слышу незамысловатый мотив, нет, это не внутренний голос, пел Михаил Круг. Водители маршрутных такси такое любят, что ж, на вкус и цвет товарища нет. С другой стороны я слышу тишину. Видимо, абонент тоже предрасположен к шансону. Мы слушаем вместе.
Весна опять пришла…
И лучики тепла…
Доверчиво глядят в моё окно..
Я не могу так больше. Либо усыпи меня, либо найди другую игрушку. Тебе пришло сообщение, ты, как всегда не читаешь их, читаю только я.
Вдруг я слышу заглушающий магнитолу скрип тормозов. Я слышу чей-то крик. Я слышу удар снаружи и на другом конце провода. Кто-то вдохнул свои слова, как вдыхают их испуганные смертью:
- Кровь…

Мы

Я валялся на асфальте, пока меня не подобрал кто-то. Он накрыл меня грубым движением руки и нечаянно нажал кнопку «Снять». В моей памяти отложилось фото сине-серой рубахи с крест-накрест пересекающимися на ней красными линиями. Угол рубахи неаккуратно заправлен в правый карман чёрных джинсов. Внезапно я услышал одновременно где-то вне себя и внутри.
- Привет, Ленка, а ты как здесь оказалась?

Наверх


Код для вставки анонса в Ваш блог

Точка Зрения - Lito.Ru
Дмитрий Макаров
: Абонент абоненту. Сборник рассказов.
Два крохотных рассказика, куда автор ухитрился вместить столько информации, что каждый из них можно было бы при желании развернуть в роман.
11.01.11
<table border=0 cellpadding=3 width=300><tr><td width=100 valign=top></td><td valign=top><b><big><font color=red>Точка Зрения</font> - Lito.Ru</big><br><a href=http://www.lito1.ru/avtor/dmtry>Дмитрий Макаров</a></b>: <a href=http://www.lito1.ru/sbornik/5881>Абонент абоненту</a>. Сборник рассказов.<br> <font color=gray>Два крохотных рассказика, куда автор ухитрился вместить столько информации, что каждый из них можно было бы при желании развернуть в роман. <br><small>11.01.11</small></font></td></tr></table>


О проекте:
Регистрация
Помощь:
Правила
Help
Люди:
Редакция
Писатели и поэты
Поэты и писатели по городам проживания
Поэты и писатели в Интернете
Lito.Ru в "ЖЖ":
Писатели и поэты в ЖЖ
Публикации:
Все произведения
По ключевым словам
Поэзия
Проза
Критика и публицистика
Информация: