|
Дмитрий Макаров: Абонент абоненту.
Два крохотных рассказика, куда автор ухитрился вместить столько информации, что каждый из них можно было бы при желании развернуть в роман. Они похожи на ребусы или системы математических уравнений, решаемые после второго-третьего прочтения. Но - интересные. И, несмотря на сходство с вложенными друг в друга головоломками, несомненно относящиеся к настоящей художественной литературе.
Редактор отдела прозы,
Елена Мокрушина
|
Абонент абоненту
2011Стекло |Абонент абоненту
Стекло
Абонент абоненту
Она
Меня будит незамысловатый мотив. Одна из тех простых мелодий, которые легко узнаются и так же легко закрадываются в память. Я чувствую томную прохладу утра и невольно, словно это даже и не я, вздрагиваю всем телом. Ты осторожно гладишь ладонью мою грудь, лицо, ты смотришь на меня чуть удивлённо, будто не осознавая, почему ты сейчас здесь. Твой палец останавливается у моей правой ключицы в растерянности – куда идти дальше. Вдруг ты надавливаешь на кость так сильно, что мне становится больно от впившегося в кожу ногтя. Незамысловатый мотив затихает.
- Алло.
- Привет. Чем занимаешься?
Это Паша. Ты разговариваешь с ним не так часто, но почему-то не рада его голосу.
- В маршрутке еду, - говоришь ты с такой интонацией, как будто это само собой разумеющееся. Как будто ты всё время ездишь в маршрутке.
- Лен, щас я тебе перезвоню, а то у меня батарейка са…
Ты слышишь гудок и голос автоответчика оператора. Перемещаешь палец влево и снова надавливаешь на кость. Да, мне больно, но и приятно тоже.
Он
Совсем недавно мне сделали операцию по пересадке СИМ. Я всегда опасаюсь незнакомых мне рук, но на этот раз хирург попался осторожный. Ха! Ещё бы. Я ведь дорогущий смартфон с новой версией операционки. Парень открывал крышку так медленно, я уж думал, что он не сможет. У меня есть его фото. Фото хирурга. На вид – лет двадцать пять. Немного испуганное лицо с густыми бровями и слегка приоткрытым улыбающимся ртом. Тёмные пряди волос длины чуть ниже мужского стандарта хаотично накиданы, свисают друг с друга – сейчас так модно. Он явно не ожидал, что его сфотографируют. Стоит вполоборота, словно его только что окликнули. Одет в слегка приталенную клетчатую рубашку (красные пересекающиеся линии на серо-синем фоне), чёрные джинсы. В тон джинсам, чуть светлее их – мокасины интересного пошива. Фотография сделана за пару минут до операции.
У парня села батарейка. Я обижаюсь, когда меня использует кто-то, кроме хозяина. Меня могут украсть, поломать, уронить. Даже если хозяин доверяет кому-то, то я – нет, пусть даже это его родственник. А парня в клетчатой рубахе я фотографировал сегодня в первый раз. Я его знаю всего пару минут, а он уже запускает в меня свои пальцы. Даже не стал крышку закрывать – позвонил так.
- Алло! Это опять я. Какие у тебя планы на вечер?
- Ну… Я не знаю… не решила ещё…
Какой приятный голосок. Интересно, какая у неё труба? Какой-нибудь самсунг цвета металлик. Безвкусица.
- Лен, а почему бы нам не пройтись по городу? Погода такая классная!
- Не знаю… Может быть в другой раз? Я просто сегодня не смогу, я занята…
- Как не позвоню тебе, ты занята, а? Пашку совсем забыла!..
Короткий гудок. Ну вот, деньги кончились – не везёт Пашке! Тьфу ты, опять эти пальцы…
Я
Я потерян в темноте кармана. Моё исцарапанное горстью мелочи лицо таит злобу. Татуировки на плечах, груди и животе истёрлись, словно были выведены пластическим хирургом. После случайной многократной кругосветки в барабане стиральной машины я плохо слышу, мои голосовые связки хрипят, словно я болен раком горла последней стадии. Я еле дышу – все контакты и микросхемы забиты порошком.
Угораздило меня достаться такому хозяину – сплю и вижу, что он меня кому-то продал. Ан нет – вытаскивает из кармана. Будет писать эсэмэску своей Лене. Тоже мне, депрессивный романтик. Влюбился по уши, теперь пока мне все кости не сотрёт, будет мучиться и меня мучить:
«Привет. Чем занимаешься?»
Не дождался ответа.
Спустя пару минут:
«Давай погуляем?»
И снова ни буквы в ответ. Как в воду канули эсэмэски, хотя отчёты приходили, всплывали. Не выдержал – позвонил ей, было занято, потом ещё два раза занято. В четвёртый раз дозвонился. На том конце провода - вернее не провода, а сети – непонятный шорох и голоса. Девушка едет в маршрутке, видно, невзначай нажала кнопку ответа. Хозяин включил громкую связь. Сквозь грохот русской езды, шорохи одежды и музыку одного из тысячи клонов шансона-блатняка, был слышан диалог:
- Кто там тебе звонил?
- Пашка звонил, моя бывшая любовь.
- А второй раз?
- Второй раз тоже он, у него батарейка села, перезванивал.
Несомненно, узнаётся её голос. Тоже мне, донжуан в женском обличии. Мой динамик хрипит, того и гляди, как бы не сломался. Когда же этот депрессивный наслушается уже этой ерунды.
- Гулять приглашал?
- Ну да. Мы с ним расстались два года назад, а он всё звонит.
Внезапный удар. Хозяин отпускает меня из рук, и старенький поцарапанный глазок камеры в один и три мегапикселя последним прикосновением дрогнувшего пальца фотографирует одну из четырёх граней красной стеклянной пирамиды поверх белой крыши маршрутного такси. Здесь же получаются напуганные глаза – взгляд хозяина скользит вниз сквозь лобовое стекло, уже отмеченное ударом головы – на снимке момент удара не запечатлён, сказывается большое время выдержки устаревшей камеры. Я падаю на иссушенный августовскими солнцем и ветром асфальт. Я жив.
Она
Случайно, почти неощутимо нажала на правую ключицу, ещё не услышав даже сигнала вызова. Я только что провалился в темноту, и вот – снова звонок. По эту сторону я слышу незамысловатый мотив, нет, это не внутренний голос, пел Михаил Круг. Водители маршрутных такси такое любят, что ж, на вкус и цвет товарища нет. С другой стороны я слышу тишину. Видимо, абонент тоже предрасположен к шансону. Мы слушаем вместе.
Весна опять пришла…
И лучики тепла…
Доверчиво глядят в моё окно..
Я не могу так больше. Либо усыпи меня, либо найди другую игрушку. Тебе пришло сообщение, ты, как всегда не читаешь их, читаю только я.
Вдруг я слышу заглушающий магнитолу скрип тормозов. Я слышу чей-то крик. Я слышу удар снаружи и на другом конце провода. Кто-то вдохнул свои слова, как вдыхают их испуганные смертью:
- Кровь…
Мы
Я валялся на асфальте, пока меня не подобрал кто-то. Он накрыл меня грубым движением руки и нечаянно нажал кнопку «Снять». В моей памяти отложилось фото сине-серой рубахи с крест-накрест пересекающимися на ней красными линиями. Угол рубахи неаккуратно заправлен в правый карман чёрных джинсов. Внезапно я услышал одновременно где-то вне себя и внутри.
- Привет, Ленка, а ты как здесь оказалась?
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Дмитрий Макаров: Абонент абоненту. Сборник рассказов.
Два крохотных рассказика, куда автор ухитрился вместить столько информации, что каждый из них можно было бы при желании развернуть в роман.
11.01.11 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/sbornik.php(200): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
| |