О проекте | Правила | Help | Редакция | Авторы | Тексты


сделать стартовой | в закладки





Статьи **



Станислав Бельский: Узелки.

Удивительно: то, что мешало мне в предыдущей подборке - многословие, необязательность некоторых авторских образов, делающих стихи подобием черновых дневниковых записей - здесь полностью отсутствует. Всё лишнее просеяно, проходных стихов нет. Убедитесь сами:

Интересно читать
черновые наброски
большого поэта:
тот же автор,
но
после курса антибиотиков,
истребивших
бациллы гениальности

Или вот это:

некоторые стихи
умирают в момент создания
нет ничего целомудренней
никто не сделает для них
погребальную маску
ничей взгляд не вонзится в их плоть
как раскалённый полумесяц

А вот это, по-моему, лучшее:

Штиль охватил душу -
как будто красивая женщина
оплела меня ногами,
и я битый час
боюсь пошевелиться,
чтобы она не проснулась.

P.S. Кстати, люблю Сапгира. Как и автор.

Редактор отдела поэзии, 
Борис Суслович

Станислав Бельский

Узелки

2015

Осень завладела наследством... У тебя одно колено сладкое... Сегодня я могу написать... Известия о смерти воздуха... Штиль охватил душу... в нашей речи живут... Интересно читать... я бы остался в глубине... Неужели ничто?.. крепкое слово проталкиваю руку... Мы читали стихи... много месяцев подряд... ночь напролёт в дрёме... некоторые стихи... надо сохранить... вот ночь... уходи от золотой жилы... для того чтобы думать... прописные остатки ночи...


Осень завладела наследством...


Осень завладела наследством,
вязким,
как голова Сальватора Дали.
Сопротивление бесполезно,
крылья ангелов буксуют,
и простейший вопрос
теряется по дороге
от моих губ до уха любимой.


Наверх


У тебя одно колено сладкое...




Наверх


Сегодня я могу написать...


Сегодня я могу написать
очень странное стихотворение,
похожее на угольный пласт
с отпечатками древних насекомых.
Боюсь только - некому будет
перевести его на русский язык.


Наверх


Известия о смерти воздуха...


Известия о смерти воздуха
оказались преждевременными.
Утром он снова пришёл -
пасмурный зверь
со свалявшейся шерстью -
и облизал меня длинным
лоснящимся языком.


Наверх


Штиль охватил душу...


Штиль охватил душу -
как будто красивая женщина
оплела меня ногами,
и я битый час
боюсь пошевелиться,
чтобы она не проснулась.


Наверх


в нашей речи живут...




Наверх


Интересно читать...


Интересно читать
черновые наброски
большого поэта:
тот же автор,
но
после курса антибиотиков,
истребивших
бациллы гениальности


Наверх


я бы остался в глубине...


я бы остался в глубине,
полной бесполезных ископаемых,
но течение выносит наверх,
и я покачиваюсь, как субмарина,
на гладкой границе дня и ночи.


Наверх


Неужели ничто?..


Неужели ничто?
Только рваные полотнища неба,
только глаза,
маленькие, бесцветные,
превращающиеся в ниточку
там, где ветер треплет ляжку
каменного младенца.


Наверх


крепкое слово




Наверх


проталкиваю руку...


проталкиваю руку
вглубь сна
как в рачью нору
жду пока стихотворение
не схватит клешнями за пальцы
и тогда осторожно
вытягиваю его наружу


Наверх


Мы читали стихи...


Мы читали стихи
в большом физкультурном зале,
почему-то совпавшим
с моей собственной спальней.
С книжных полок
свешивались коты
и внимательно слушали.
Я воспользовался случаем,
и их всех перегладил.


Наверх


много месяцев подряд...


много месяцев подряд
заходя в книжный магазин
открываю наугад книгу сапгира
убеждаюсь
и кладу её на полку
всегда один и тот же стих


Наверх


ночь напролёт в дрёме...


ночь напролёт в дрёме
пестуешь стихотворение
тягучее как волынка
к утру помнишь только начало
"ты живёшь между правдой и ложью
затяни их запутай
свяжи как шнурки на ботинках"


Наверх


некоторые стихи...


некоторые стихи
умирают в момент создания
нет ничего целомудренней
никто не сделает для них
погребальную маску
ничей взгляд не вонзится в их плоть
как раскалённый полумесяц


Наверх


надо сохранить...


надо сохранить
в складках старых писем
между фотографиями
похожими на сны
талый снег
кропотливую работу
и ежеминутное воровство
всё что ускользает от меня
с прилётом первых
государственных птиц


Наверх


вот ночь...


вот ночь
держит в руках
ледяные бивни
вот день
как проросшее солнце

мы переходим вброд
сиротливую реку
ты говоришь мне
кончилось время
и началось другое


Наверх


уходи от золотой жилы...


уходи
от золотой жилы
от бесследного солнца
падай
в прозрачные сети
говори медленно
как дерево
весной


Наверх


для того чтобы думать...


для того
чтобы думать
надо махать руками
быстрее чем падают стены
быстрее
чем женщины
плывут по жёлтой реке


Наверх


прописные остатки ночи...


прописные
остатки ночи
яблони в собственном
цвету

никто не спросит билет
притворство
идёт на пользу
оно стройнит


Наверх


Код для вставки анонса в Ваш блог

Точка Зрения - Lito.Ru
Станислав Бельский
: Узелки. Сборник стихов.
Удивительно: то, что мешало в предыдущей подборке - многословие, необязательность некоторых авторских образов - здесь полностью отсутствует. Всё лишнее просеяно, проходных стихов нет. Настоящая удача!
30.05.15

Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:270 Stack trace: #0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/sbornik.php(201): Show_html('\r\n<table border...') #1 {main} thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 270