Римма Малова (ГЛУБИНА): Стихотерапия.
Не все стихотворения в этом цикле мне нравятся одинаково. Более того - основная, концептуальная часть (первые два) мне не нравится вообще. На мой взгляд, цветовая гамма и музыкальные символы использованы произвольно и выбор их не несёт себе смысла. В частности, в первом стихотворении явно перечисленные все любимые цвета поэтессы, но психотерапевтического смысла как такового они не имеют (да и неясно, какая гамма имела бы смысл - тест Люшера, что ли?). Во втором стихотворении так же неясно почему должны рваться именно струны при столь разнообразном наборе инструментов (фортепиано, валторна, скрипка). Всё это попахивает лёгким поэтическим волюнтаризмом, когда очень хочется написать о том, что вызвало глубокие переживания, но в голову лезут одни лишь знакомые образы.
Зато дальше - всё становится просто великолепно, ибо ГЛУБИНА начинает писать так, как она обычно пишет - образно, рефлексивно, безукоризненно точно. Это, безусловно, тот случай, когда поэтический эгоцентризм является главным достоинством: зная лучше всего на свете саму себя, ГЛУБИНА может написать про себя так, как она не напишет ни про что другое.
Цикл оставляет глубокое (пардон за тафталогию) впечатление и западает в душу. Рекомендую всем ценителям хороших стихов.
Редактор отдела критики и публицистики,
Алексей Караковский
|
Стихотерапия
Цветотерапия
Черным вечером с белой проседью
Я закрашиваю сиреневым,
Кружевной заполняю росписью,
День, закончившийся шагренево.
Ты - пурпурный, а я - лимонная
В эту зиму лилейно-бледную.
Мы раскрасили однотонные
Будни бежево-незаметные.
То фисташковым, то фиалковым,
Белый лист вышиваем письмами,
Повседневность круша неяркую
Акварельно-цветными мыслями.
Если мгла заползет кофейная
Перед сном бирюзово-солнечным,
Приходи ко мне, мой сиреневый,
В сон лазоревый и узорчатый.
Буду все вокруг видеть в розовом,
Будет утро пастельно-светлое
Вместо ночи угрюмо-бронзовой
С меланхолией фиолетовой.
Музыкотерапия
Сольфеджио нашей любви в унисон мы
Поем, и впервые не смотрим на ноты.
И слов камертон в нас звенит невесомо,
Сплетая созвучьем немые пустоты.
От бурных прелюдий до тихих легато
Играем смычками по клавишам сердца.
Ведь мы тугоухими были когда-то,
А нынче без фальши исполнили скерцо.
Дуэтом звучат фортепьяно и скрипка,
Мы - целый оркестр и нам звуки подвластны.
Порою, нам вторит валторна-улитка
И чувства надрывно бубнят контрабасом.
Тут главное, чтобы не лопались струны,
И музыка в такт у обоих звучала,
А солнечным утром, и вечером лунным
Простого молчания было бы мало.
И если же вдруг нас разлучат свирели,
Ты вспомни меня по минорным аккордам,
В объятьях рыдающей виолончели
Звенящую «си» напоследок исторгнув.
Помню
помню детство свое со вкусом клевера…
невероятно, но помню запах, помню каждый пустяк –
хомяк пушистый тычется в угол коробки,
робко карабкаясь по стене… так это забавно…
так странно зарывать цветные осколки стекла в песке
по весне, а затем выискивать пальчиком что-то гладкое.
сладкое – это то, что нельзя, а полезное – это то, что невкусно.
грустно, когда табу на всякие глупости, и когда
в никуда выпускаешь божьих коровок… Вечером
широкоплечее солнце сползает в окно напротив,
в лохмотьях старуха-ночь бредет по стене -
мне страшно, я кутаюсь в одеяльце верблюжье,
душно мне, душно, я очень хочу быть взрослой,
серьезной… фольгу загибаю в трубочку,
в дудочку, колечком одеваю на безымянный -
Желанный мой, возьми меня поскорее в жены!
но картонный принц безнадежно мешкает,
а я тешу себя мечтами… лишь в проеме штор
задорно полуподмигивает полумесяц,
и вместе мы загадываем желание – уехать
от всех за тридевять… навсегда... чтобы
васильковоподобные будни сливались в праздники
и фантазии превращались в явь. А еще лучше -
слушать в тиши насвистывание акаций,
и, на лацкан платья нацепив пунцовую маргаритку,
как улитка носить жилище рюкзаком за спиной,
дождевой водой смывая зеленую грусть…
Пусть не сбылось… и приходилось вновь
морковь вареную вылавливать в рыжем супе,
глупенькой была, помню, с веснушками,
и непослушною…
***
выколи мне глаза -
я вижу тебя насквозь,
чувствую под ладонью.
я хочу говорить с тобой
прикосновеньями...
выколи мне глаза -
я буду видеть спиной,
пальцами, уголками губ,
от себя буду прятаться -
в темноте, в мыслях своих.
выколи мне глаза,
чтоб не ловить твой взгляд,
не искать тебя, не
путать черное с белым,
не смотреть на других.
выколи мне глаза,
пусть стираются рамки,
маски, углы, приличия,
и каждый твой поцелуй
возникает из воздуха.
выколи мне глаза,
вытесни меня в ночь,
вытрави свет изнутри.
я боюсь видеть тебя
и хочу умереть во сне,
выколи мне глаза.
Иногда
Иногда в этом мире есть те, для которых есть я...
они облачают меня в пододеяльник,
и прилежно шарят, выискивая углы,
проводя чем-то шершавым и теплым,
заглядывая в мои карие - серыми,
которые, порою, кажутся голубыми.
Иногда они говорят "не могу без тебя"...
и, прежде всего, туго обвязывают
веревками, ...а затем развязывают,
приговаривая "ты свободна",
не замечая на теле вмятин,
и превращаясь в заоконные ливни.
Иногда они напоминают о себе...
непоставленной запятой, буковкой "ё",
шорохом в телефонной трубке,
или билетом автобусным, что случайно
пролежал в кармане без малого месяц.
Иногда они ничего не требуют,
так и сказав "ничего не требую",
но в глазах непреложно читается "кроме",
кроме того, чтобы быть со мной,
каждочасно, каждоминутно,
заслоняя собою каждую мысль.
Иногда они говорят нечто важное...
которое смахивает на баррикаду,
вставшую на пути, революцию в самой себе,
а со временем забывается, как ненужный...
(не хочется говорить "хлам").
Иногда они изобретают любовь,
точно велосипед, забывая, что этим словам
уже несколько тысяч... но я почему-то верю,
склеиваю из каких-то осколков кувшин,
заполняю водой и ...жду,
когда же все это пройдет?
***
У каждого есть в голове потаенная комната,
Где прячутся сны под столом, а мысли – в шкафу,
Где что-то в углу, а что-то - разбросано, скомкано,
Есть окна во двор и солнечный луч на полу.
Здесь тихо, размеренно, неторопливо и вкрадчиво,
На стенах – мозаика страхов, причуд акварель.
В уютном мирке с очертанием ненавязчивым
Лишь пыль проникает со временем в каждую щель.
И кажется, что из фантазий немыслимых соткано
Вместилище запахов, чувств, ощущений, идей.
У каждого есть в голове потаенная комната
И мы иногда запираемся именно в ней.
Штрихи
Я - улитка, потерявшая домик,
Я ползу по твоим ладоням
И падаю на подоконник…
Это сплетение церемоний.
…
Я - сладкая, как сироп,
Я – холодная, как сугроб,
Изумрудная, как укроп,
Положи меня в белый гроб.
Мне нравится быть в белом -
Быть невестой, воздушным кремом,
Мотыльком, потолком, мелом,
Если я умираю телом.
…
Я, наверное, человекоптица
Мои крылья из пестрого ситца.
Я выдумываю небылицы
И стихи с ароматом корицы.
Но фантазии многоэтажны,
И взмывают они отважно,
Словно самолетик бумажный,
В придуманные пейзажи.
...
Я сделана из весны,
Из дождевой воды,
Из заоблачной синевы,
И неведомой глубины.
Я могу журчать, звучать,
В затворенные двери стучать,
Говорить о любви и молчать,
Любить тебя и скучать.
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Римма Малова (ГЛУБИНА): Стихотерапия. Цикл стихотворений.
28.03.04 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/read.php(115): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|