Александра Ивойлова: Суббота, вечер, парк имени Баумана.
Можно сказать, что это первая "обратная связь" с фестиваля искусств "Неформат", начавшегося литературной сценой в саду имени Н.Э. Баумана 23 сентября 2006 года. Александра пробыла сравнительно недолго на этом весьма долгом и основательном мероприятии (два дня по десять часов), но сумела, на мой взгляд, полностью передать ощущение московской осени на старой эстраде, где выступали авторы (точно такой, как в фильме "Покровские ворота"). Это был странный, очень необычный опыт для всех, и хорошо, что теперь о нём так хорошо рассказано. Будет приятно вспомнить...
Редактор отдела критики и публицистики,
Алексей Караковский
|
Суббота, вечер, парк имени Баумана
Можно тысячу раз ходить мимо таких парковых сцен и не испытывать совершенно ничего. Но вчера, при одном только взгляде на эту деревянную, выкрашенную белым раковину, комком к горлу подскочило воспоминание. Это ожили бесчисленные прочитанные давно записки поэтов и писателей начала прошлого века, почитавших за честь выйти на такую вот маленькую, продуваемую ветром сцену, и прочитать свое, свежее, с чем еще не расстался в душе, как с оконченным, завершенным, а потому вопросительно-трепетное перед совсем почти случайной публикой. А вдруг не то? Не так? Банально или перегружено?
Вдруг тебя освищет перебравший еще два часа назад пива, а потому внимающий урывками между отлучками в общественный туалет по соседству пролетарий? Это ж ведь если даже ему, гуляющему, надоело, то каково тем, кто пытается внимательно слушать?
И ты волнуешься, ты волновался бы в любом случае, но все-таки это волнение немного особенное.
К счастью, оказывается, что выступления ждать недолго, и ты не успеешь переволноваться до полного ступора, но все равно иногда теряешь дыхание, забываешь, что же было подготовлено к прочтению и умудряешься полностью растерять слова написанного 15 лет назад стихотворения, давно впитанного тобой полностью и без остатка. Умудрившись забыть поздороваться, решаешь все-таки исправить ситуацию и делаешь это в первой же паузе.
И параллельно собственному чтению смотришь критически на себя со стороны: «где это я вообще?», «надо посмотреть на кого-то, а то неудобно, глазами в текст только», «ага, прилетели воробьи, рассыпались горохом перед сценой, стоп, что это я, они же по-русски, небось, не понимают, надо на людей посмотреть, улыбнуться».
Все, испытание закончилось, можно сесть наконец.
Слушаешь других, в очередной раз поражаешься, какие мы разные.
Сентябрьский вечер изо всех сил греет разноцветные листья кленов, нитки флажков и гирлянды лампочек, непринужденно растущие от тех же кленов вместе с ветками.
Знобит. Отпустило волнение, осенний холодок постепенно пробирается под свитер, делая слова тех, кто выступает, еще острее и четче. Удивительно. Люди выходят на сцену, совсем молодые и совсем не молодые и говорят со сцены правду. Свою. И свою. И свою.
И все волнуются. Всех тронула эта непередаваемая атмосфера случайности, мимолетности происходящего, которое останется, тем не менее, в памяти многих настоящим праздником.
Кто-то волнуется, трогательно подергивая изящным стареющим локотком и срываясь на пение, кто-то - набирая чаще воздуха, Ашот - шутливо нападая на аудиторию, а Женя - путаясь в листочках и нежно перебирая певческим голосом. Случайный малыш, завороженный ее интонациями, счастливо подпрыгивает и хлопает лапами о сцену. Неля волнуется, принимая воинственные позы и выходя на сцену как-то по-птичьи боком, после чего громит наши уши звуком.
Волнуется и наш пролетарий, стоящий с неизменным пивом в голубых до ледяного глазах. Он встал прямо перед сценой, наверное, чтобы лучше слышать что-то для себя совершенно необычное. И вдруг, набравшись храбрости, вопрошает: Это всем дают читать стихи? Нет, отвечают ему, и он разочарованно отходит. А ведь наверно смог бы...
Сквозь стремительно накатившее лихорадочно-простудное состояние происходящее кажется все более и более нереальным. Публика сменяется. Подходят, читают и отбывают авторы, гуляющие останавливаются на некоторое время, привлеченные звуками, некоторые оседают надолго. У лавочки через аллею девушка с плеером в ушах отплясывает, ломая движения, что-то нервное и бодрое, и ее движения становятся абсурдистским фоном для стихотворения архитектурной реставраторши об осквернении княжеских захоронений в советское время. Будто сама она своими дергаными па изображает угловатую беспомощность бесцеремонно распахнутых мощей.
А на одной из центральных лавочек очень чинно и неподвижно сидит женщина в наглухо, на все пуговицы, застегнутой дубленке, в капюшоне и шапке под ним, и не мигая смотрит на сцену. Правда, ей вряд ли многое слышно через шапку и капюшон.
Нет, простуда берет свое, надо уходить, пока ясность и красота пойманных мгновений не утонули в соплях и жаре.
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Александра Ивойлова: Суббота, вечер, парк имени Баумана. Репортаж.
26.09.06 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/read.php(115): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|