Алекс Май: Интернет. Мертвые.
Беспорядочный сперва поток слов связывается в мысль. Мысль эта туманна и прозрачна. И спешит сказать что-то страшное. Но, думаю, боятся тут нечего. Если читатель не особо суеверный. А если так – он крепко задумается, прежде чем выйти в Интернет в следующий раз.
Не рассказ, а скорее эссе. Поток мыслей, слившихся в воспоминание. Воспоминание, медленно разлаживающееся в подсознании под бокал пива. Кто желает – может задуматься. Кто не желает – примите к сведению, что Интернет – довольно сложное пространство. Кто знает, что могло бы в нем зародиться.
Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,
Кира Сокол
|
Интернет. Мертвые
Ночь. Окна, как бойцы на передовой, из последних сил сдерживают мороз. На улицах брошенные люди и собаки играют в рулетку со смертью. Ставки принимаются до утра. Чет или нечет? Днем видел воробьев - сидят на трубе, греют лапки. Они - не брошены. Сами по себе. Вольные птахи! За свободу надо платить. Всем.
Горячий душ, халат... Пиво? Глинтвейн? Нет, пусть будет пиво. Потный бокал. А потом - часа через два - кофе.
Монитор, браузер, "оканье" "аси"... Дзинь! Звук, похожий на рынду. Склянки. Можно закрыть глаза, переместиться, хотя бы мыслями - представить полоски темных водорослей в светлой воде, рыб, так похожих на птиц. Можно представить, но не хватает запаха моря. Где-то завалялась пачка таиландских благовоний. Зажечь? Они морем пахнут. Зажечь и закрыть глаза. Водоросли, как в фильме Тарковского, колышутся, пытаясь оторваться, и уплыть... По ручью, потом в реку, в море, в океан.
Дзинь! Еще одно письмо.
С писем, с мессаг в асе все и началось. Теперь страшно. И будь за окном тропическая ночь, пахучая, глазастая, черная до неприличия, украшенная лилиями и орхидеями, дышащая влажным теплом... Интересно, исчез бы холод? Страх бы исчез?
Дзинь! Дзинь! Дзинь!
Я мечтал о полетах на параплане. Купил подержанный "купол". Мне сказали: для новичка - самое то! Сайты и форумы. Мегабайты информации. Изучил. Два дня искал место. Нашел. Не взлетел. Нужны дельные советы знающего.
Дзинь!
"Я помогу тебе. Летать - просто. Приезжай в воскресенье... В полдень. Главное - ветер. Рик."
Дождался воскресенья. Летал во сне. На горе Рика не было. Он писал, что его легко узнать. Его параплан украшен портретом Че Гевары. Много красивых "куполов", но ни одного с великим коменданте.
- Ребята, не подскажите, Рик не приезжал? - спросил я у веселой компании, пьющей пиво.
Они перестали пить пиво. Они посмотрели на меня так, словно я спросил, во сколько ожидается старт на Марс.
- Плохая шутка, - зло ответил один из них.
- Почему? - спросил я. - Что в этом плохого? Рик обещал помочь... Обещал научить летать. Назначил встречу. Я приехал, а его - нет.
- Знаешь, иди отсюда. Рик разбился два года назад. Упал вон там. - Парень показал куда-то вдаль, вниз...
- Простите, - сказал я. - Недоразумение, наверное. Простите.
- Ерунда, - сказал парень. - Приезжай через неделю. Научим. Летать - просто. Главное - ветер.
- Спасибо. Я пойду. Через неделю, да? Про ветер - знаю.
- Полдела сделано! - сказал парень и улыбнулся.
Нет, ничего страшного за неделю не случилось. Ничего. Но я не поехал на гору. Случилось прекрасное.
Дзинь! Письмо. Фото. Огромные глаза. Черные. Не глаза, а глазища! Ааза. Странное имя. Долго смотреть на фото нельзя. Гипнотизирует. Вы не знали? Байты по проводам передают эмоции и чувства. Без изменений. Знайте это. Мое легкомысленное поколение? Может быть, но это - не ваше дело.
В воскресенье мы спрятались в самой укромной "пещере". Где-то на Северном Полюсе Интернета. Магия. Она далеко от меня. Но мы, черт побери, спрятались в самой укромной "пещере".
- Пещера - пуста. Неуютна, - сказала Ааза. - Давай придумаем что-нибудь?
- Давай, - ответил я. - Что ты хочешь?
- Я хочу, что за окном было холодно-холодно, а мы - в домике...
- В горах? Да? Пусть будут Альпы...
- Альпы?.. - она задумалась. - Давай, пусть Альпы... Только - Баварские.
- Почему? - спросил я. - Они красивее?
- Не знаю... Но мне кажется, что они - красивее...
Магия. Мы уже в избушке, за перевалом. Мы придумали камин, медвежью шкуру на полу, запах жареного мяса... Мы пили самое лучшее, лучше в Баварских Альпах - не найти, вино...
За окном - метель. В избушке за перевалом - тепло. Мы не придумали умывальник. Просто вытерли руки о грубую шкуру, но они все равно пахли мясом и луком. А ее губы пахли вином. Вилки мы тоже не придумали. Мы ели мясо руками. И бокалов не было. Мы пили из горлышка. Дрова... Пахучие поленья. Их должно хватить до утра.
- У меня очень нежные губы, - прошептала она.
- Знаю, - ответил я. - Очень-очень нежные... Я много раз читал твои письма. И я понял, насколько ты устала... Давай отодвинем стол... К окну...
- А теперь просто закрой глаза, - сказал я ей. - Закрой свои огромные глазища. Я очень хочу, чтобы ты отдохнула. Просто лежи...
Дальше? Зачем вам знать о том, что было дальше. Один раз нам показалось, что кто-то стучит, пытается вломиться к нам в домик, занесенный снегом. Ее губы, кожа, были нежными... А мои щеки покрывала щетина. Она так и сказала:
- Пусть будет щетина. Холодно тут бриться. Почти никаких удобств в этом диком месте.
- Пусть, - сказал я. - Я тоже буду нежным-нежным. Да и бриться часто не люблю. Не только в Альпах.
- Ты любишь длинные волосы, - сказала она. - Я знаю, что любишь. Мои - пока до плеч. Но я отращу их. И я буду всегда тебя ждать здесь. Хорошо мы все придумали? А сейчас, я знаю, тебе пора. Только оденься теплее, метель все никак не угомониться. Ты закроешь дверь, а ближе к ночи вернешься, обещаешь? Ближе к ночи, а я придумаю себе длинные волосы, и когда ты вернешься, ты не узнаешь меня... Правда, красиво? Представь... Длинные-длинные волосы... И я буду ждать тебя на этой шкуре. Сегодня - твоя очередь отдыхать. Ты тоже устал. Иди, тебя ждут.
Избушка. Через месяц она осталась почти такой же, какой была, когда мы ее придумали. Только, если не ошибаюсь, вазочка появилась. Обыкновенная стеклянная вазочка с букетом засохших горных цветков.
Все.
Она сказала свой адрес, и я, бросив все, умчался к ней.
Дверь открыла ее мама, которая не сразу поняла, чего я от нее хочу...
- Ааза? Мою дочь звали Настей. Она погибла два года назад. Зачем вы так зло шутите?
- Я не верю! - прокричал я. - Не верю!!!
Мама Насти закрыла дверь.
Я вбежал в первое, попавшееся мне на пути, кафе.
Монитор. Браузер. Дзинь!
Скорее, в пещеру!!!
- Что с тобой? О, Боже! Ты здесь?! - кричал я ей.
- Я ведь обещала всегда быть здесь, - ответила она.
- Черт! Почему мама сказала...
- Ты был у мамы? - спросила она. - Что она сказала?
- Она сказала, что ты погибла...
- Тебя это удивляет?
- Меня?.. Как бы тебе сказать... Я не знаю... не знаю... что и думать...
- А разве ты - живой? - спросила Ааза. - Знаешь, не шути так зло, не пугай меня. А то я действительно поверю тебе.
- Я живой, - сказал я. - Я живой!!! Живой!!! Живой!!!
- Странно, - удивилась она. - Никогда не слышала, чтобы мертвые могли разговаривать с живыми... Я всегда верила в то, что Интернет создан для мертвых... Чтобы им не было так страшно... Как мне... А оказывается, в нем можно встретиться и с живыми... Прости меня! Ты уйдешь? И я останусь одна? В этом домике, окутанном метелью?
- Не знаю, - ответил я. - Мне надо разобраться, понять... Живой я или нет. Я не прощаюсь...
Дзинь!
От выпитого час назад пива остался холод. Внутри меня. Монитор, браузер подождут. Мне надо кофе. Горячего, как песок, просыпанный Богом на берега... Где море, где полоски водорослей... Где назойливые рыбы так напоминают птиц. Я зажгу благовония. Закрою глаза. Мне так хочется понять... Живой я или нет.
Дзинь! Дзинь! Дзинь!
Мне очень надо это понять.
Пока я не буду удалять эти письма, приход которых оглашается звуком, похожим на рынду. Пока я не буду их удалять. Но и читать их тоже пока не буду.
Дзинь!
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Алекс Май: Интернет. Мертвые. Рассказ.
24.12.06 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/read.php(115): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|