Павел Онькин: "NN. Эпистола о смысле жизни".
"Эпистола о смысле жизни", на мой взгляд, не только лирическое полотно с эпической подоплекой, это сгусток эмоций и потуберанец смыслов. Она схожа по действию с крепленым терпким вином цвета крови - сильно действующая магия этих строк.
Это - мощнейший взрыв, посланный автором читателю
..."Посылаю клочок
Нерастраченных слов,
Дорогих, как кошмар
В белоснежной постели...."
Взрыв человека, разрыв его изнутри, разрыв между двуми или более сущностями
"... В бреду богоборства,
Раскидавшей себя
Меж двумя полюсами,
Где на правом – любовь,
А на левом – юродство..."
Это поиск себя в мире и законов мира внутри себя.
Нечто, что не оставит вас равнодушным, но может сбить с ног.
Это - письмо до востребования читателю,
письмо, похожее по цвету на белую, пропитанную кровью вату военного госпиталя
"…Картечь многоточий дырявит письмо,
Конверт запечатан – и нет адресата.
В графе бы «Кому» и поставить: оно,
Да память красна, как армейская вата...."
"Я вижу их лица,
Я вижу глаза,
Тщетою ночей потонувшие в боли..."
Сам автор так пишет об этом цикле:
"Помимо этого есть нечто странное по форме, названное "NN - эпистола о смысле жизни", произведение, которое мой друг Алексей Костричкин назвал лиро-эпической поэмой. "Эпистола" на сегодняшний день - это лучшее из того, что я написал. Хотя неоднократно замечал, что мнение автора и мнения читателей редко совпадают"
Что можно ответить, когда встречаешь душу, птянутую в виде подобного письма до востребования людям? Ответиь резонансом совей души, потому что автор ждет ответа - какого- кто знает? но ждет...
"На мокром асфальте грядущего дня
Я мелом пишу: "ожидаю ответа".
Я думаю - ответ здесь - понимание того, о чем пишет автор, сопоставление со своим , глубоко внутренним.
И в одном еще автор безусловно прав - цикл - сильный.
Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,
Виолетта Баша
|
"NN. Эпистола о смысле жизни"
Вам,
Стонущей под проводами,
В иступленном порыве,
В бреду богоборства,
Раскидавшей себя
Меж двумя полюсами,
Где на правом – любовь,
А на левом – юродство,
В иносферу,
За даль,
В перекресток миров –
Пусть пространство за нас
Проведет параллели –
Посылаю клочок
Нерастраченных слов,
Дорогих, как кошмар
В белоснежной постели.
I
Любовь
Ты ли?
В ревущей толпе
Бледные руки к груди прижимая,
Ты ли
Забытая,
Будто немая.
Шорох пальто…
Вспоминаю: из детства.
Нет, не со мной,
Но всегда по соседству.
В запахе,
В жесте едва уловимом.
Нет, не ко мне,
Но все время помимо, -
Нас,
Заводных силуэтов,
Глаз,
Пораженных обилием света,
Мук,
Извлеченных из чрева,
Рук,
Раздирающих небо,
Сон,
Снизошедший из тьмы, –
Ты?
Или вздох
пустоты?
II
Смерть
Я знаю людей,
Для которых жизнь
Давно обернулась отсутствием жизни.
И с каждой минутою
Падая вниз,
Они – только гости на собственной тризне.
И в каждом приветствии
Кроется ад,
И в каждом прощании
Меркнет надежда.
Косматой душой обрастая до пят,
Как в воду глядятся,
В забытое «прежде».
Я вижу их лица,
Я вижу глаза,
Тщетою ночей потонувшие в боли.
Проклятие вам – сладострастное «за»,
Спасение вам – безысходное «против».
III
Одиночество
Я не звал тебя.
Ты пришла в этот мертвый день.
Подкралась, как кошка,
Разлилась молоком по улице.
Я узнал тебя.
Ибо ты, без сомненья, тень.
То ли датский призрак,
То ли сказка о черной
курице.
Заходи, - ну что же, -
Я тебе, как и прежде,
рад.
Вот остывший чай,
Вот остаток печенья постного.
На десерт – негусто:
Завалялся вчерашний
Кант
Или есть еще
(Ты ведь любишь?)
сонеты Бродского.
Что сказать тебе…
Знаешь, я по утрам грущу.
Говорят – болезнь,
Надо ярче обставить комнату.
Что по мне,
Так я лучше доверю себя
плащу,
Обернусь туманом
И отправлюсь бродить по городу.
Как не жаль людей!
Боже мой, как мне гниль мила!
Редких галок крик –
Будто вечный укор на совести.
То ли я старик,
То ли кожа моя – кора,
То ли глаз мой стал
Совершенно особой
помеси.
Как не жаль людей!
Я любому несчастью брат.
Если лист упал,
Значит, осень о нем всплакнула.
Если где-то там, над рекою
Звучит набат,
Значит, смерть жива
И яснее видна отсюда.
Так смелей, навстречу!
Мимо прелых, дымящих куч.
По грязи, по лужам –
Пробираться своей дорогой.
То нырять в овраг,
То хвататься за мокрый
луч,
В этом весь талант,
Что иные зовут
«от Бога».
Знаешь, это – жизнь.
Потому что другого нет.
Потому что мир, как деревья –
растет из почвы.
Потому что мы – только чей-то забытый след,
Чей-то давний след
На сырой траве –
и не больше.
IV
До востребования
…Картечь многоточий дырявит письмо,
Конверт запечатан – и нет адресата.
В графе бы «Кому» и поставить: оно,
Да память красна, как армейская вата.
Как лист этот бел. Я предчувствую снег.
Коричневый город укрыт фонарями
От ветра, что тайно вершит свой набег,
И здесь нелегально живет пустырями.
Изогнуты рельсы. Застыли мосты.
Река в ожидании сумрачной баржи
Течет только вширь, как бездонные сны,
А воздух уже по-морозному влажен.
И можно идти, не боясь темноты,
В кирпичное чрево рабочих кварталов.
Такой же как все, так же сер со спины,
Немой обитатель полночных бульваров.
Укутан шарфом. Защищен от себя.
Безумный носитель нездешнего света.
На мокром асфальте грядущего дня
Я мелом пишу: "ожидаю ответа".
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Павел Онькин: "NN. Эпистола о смысле жизни". Поэма.
20.02.07 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/read.php(115): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|