Светлана Володина: "У Вас нет новых писем".
Маленькая мелодрама. Оставшаяся драмой.
Читая, ощущаешь тоску и одиночество, и боль поломанных надежд. В общем, за вычетом мелких недоработок – хороший рассказ.
Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,
Анатолий Комиссаренко
|
"У Вас нет новых писем"
Подушка под головой казалась выступом скалы. Она натянула одеяло до подбородка – стало жарко, высунулась наружу – начал бить мелкий озноб. Поняла, что мерзнет не снаружи, а изнутри. С наступлением сумерек концентрация одиночества в крови повышалась, и организму физически не хватало тепла. Надо было уснуть и проснуться только утром. Тогда высыпанные в себя солнце, уличный шум, мелкие заботы и проблемы разжижат унылость безнадежности. Утром все кажется другим. Никогда не спеши вечером «все сказать» - утром непременно об этом пожалеешь… Но все это будет утром, а пока надо умудриться уснуть.
Она повернулась на бок, подоткнула себе одеяло. Заботливо и мягко. Словно погладила тоскующую душу. Надо было с вечера выпить снотворное. Но теперь уже поздно, пока подействует – пора будет вставать и идти на службу. Вставлять себя в пустующую ячейку еще одного однообразия. Квитанция, цифры на клавиатуре, жужжание, деньги, сдача… Сотни людей заглядывают в окошко: «Девушка…» И снова – квитанция, цифры, купюры в приемном лотке. И не известно еще, где легче: здесь, отгородившись коконом одеяла от мира и противоположной стены, или там, среди движущихся, жующих, сопящих и хотящих…
Нет сегодня уж точно не уснуть.
Она встала. Ноги тут же покрылись мурашками. Теплый длинный халат. Теперь на кухню – выпить чего-нибудь с чем-нибудь. Например чаю с коньяком. Вот и отлично. Теперь с чашкой – в комнату, к компьютеру. Включила. Привычно открыла почту. «У Вас нет новых писем». Тоже привычно.
Когда-то у нее был любимый человек и близкая подруга. Первый служил по контракту, а вторая работала в турагентстве – оба за границей. И она специально купила этот компьютер и бежала к нему каждый вечер, как на свидание. И, не успев раздеться, припадала к экрану, читала их короткие сообщения, а потом писала длинные письма, рассказывая каждому в отдельности и им друг про друга – какие они замечательные! Они и вправду были замечательные. И в отличие от нее, прилипшей задом к одному и тому же стулу в одном и том же банке и больше всего на свете боявшейся что-то в этой жизни изменить, делали свою жизнь, а потом наслаждались результатами. А она гордилась ими, любила их и писала им длинные письма. И в шутку называла их «наш любовный треугольник». В мае они все вместе должны были поехать в Италию. И по дороге домой через слякотный мартовский город она заскакивала в приятные магазинчики и время от времени покупала приятные вещички: дорогой фирменный купальник, кружевное белье из новой коллекции, тончайшую ночную сорочку, босоножки на высоком тонком каблуке — предвкушая, по какому случаю наденет то или это. И снова летела к компьютеру и делилась с ними своей детской радостью, а они подшучивали.
Наконец она получила загранпаспорт и теперь ждала только билетов на чартер, заранее обговорив «плавающее» начало отпуска. Но билетов все не было. Сообщений почему-то тоже не было. Волнуясь, она бежала домой, и снова утыкалась в засохшее: «У Вас нет новых писем». Потом пришло долгожданное и «скрепка», и еще до того, как обо всем прочесть, она увидела фотографию – ее ослепительно красивая подруга в облаке подвенечных кружев, а рядом Он, похудевший и растерянно улыбающийся…
Письмо, в четыре руки написанное ими в каком-то интернет-салоне той самой Италии, о которой она столько раз грезила по ночам, было непривычно длинным. Прерывая и перебивая друг друга они взахлеб рассказывали ей, какая она уникальная и замечательная, как они ее любят, и благодарны, и обязаны ей своим счастьем…
Его даже нельзя было разорвать. Она просто сидела и прокручивала «лифт», туда – сюда… Очнулась лишь когда онемела рука с «мышью».
Она выключила компьютер и даже выдернула вилку из розетки, словно боялась, что даже с темной поверхности экрана их полноводное счастье выплеснется в комнату, и она захлебнется в нем просто потому, что ей незачем больше дышать. В голове стучало словно повтор автоответчика: Как ты могла его потерять? КАК ТЫ МОГЛА ЕГО ПОТЕРЯТЬ!..
Она не утопилась и не отравилась, и даже не опоздала на работу на следующее утро. Просто перестала спешить домой. Почуявшие это мамочки и бабушки с восторгом принялись перекладывать на нее всю сверхурочную работу, и бесконечная загруженность по песчинке выметала из души руины ее надежд и иллюзий.
…Чай с коньяком делал свое дело. В ступнях появилось приятное тепло и глаза, переползая с одной яркой страницы на другую, мало-помалу начинали слипаться, она совсем уж было собралась выключиться, но по ошибке почему-то снова вошла в почту и вдруг увидела, что пришло письмо. В графе «тема» значилось: «Прости!», и хотя обратный адрес был незнаком, она, как загипнотизированная, все равно открыла послание.
«Родная моя! Простишь ли ты меня когда-нибудь? Все вышло так нелепо, и я только сейчас понимаю, какую боль причинил тебе! Я знаю, что не стою тебя. Ни я, ни она! Ты великодушна, ты добра и прекрасна и я молю Бога, чтобы ты смогла понять и простить меня…»
Неужели это не сон. Неужели она все же услышала эти слова, о которых так мечтала все те первые дни, цеплялась за несбыточное, подсовывая их измученному сознанию, как заемное письмо – вот, все это еще будет и ради этого тебе сейчас нельзя сорваться и полететь вниз …
«… Даже если ты никогда не захочешь меня больше видеть, знай, что я люблю только тебя, и всегда буду боготворить. Мне так не хватает твоих писем, твоих трогательных…»
Неужели у нее щиплет в носу? После стольких лет, выплаканных слез, и еще более страшных сухих бессонных ночей...
И тут компьютер «вылетел». Господи, сто раз говорили, что надо его модернизировать! Но сама она не умеет, а звать кого-то, кто станет сыпать незнакомыми терминами, что-то откручивать, закручивать… Все это толклось в уже слегка пришибленном коньяком мозгу, пока она дрожащими руками перегружала операционку, входила в сеть и набирала адрес.
«У Вас нет новых писем», и в графе «входящие» — 0…
Этого не может быть. Оно не могло так просто исчезнуть… Она принялась лихорадочно рыться в «корзине», но там был лишь удаленный вчера рекламный мусор… Как могло потеряться во вселенной, во всей этой долбанной паутине, где столько пошлых, чужих и никому не важных словесных мегабайт, это единственное «выжданное» ею сообщение?.. КАК ТЫ МОГЛА ЕГО ПОТЕРЯТЬ?.. Ты, ничтожная, жалкая кассирша из банка, у которой не хватило мозгов удержать одного мужчину, а теперь не хватает смелости найти другого! Ты стареющая в своем тренажерном зале, куда другие ходят поддерживать фигуру, а ты – лишь спрятаться от одиночества! Ты, которая все еще хранит те, купленные перед поездкой, тряпки ненадеванными, словно боясь осквернить, если наденет их просто так!.. И вот теперь, когда он вернулся, чтобы возродить тебя, КАК ТЫ МОГЛА ЕГО ПОТЕРЯТЬ?..
Она снова принялась перегружать компьютер и вдруг вспомнила, что в письме не было обращения по имени… Мысленно возвращалась назад и все еще не решалась поверить в очевидное, что по какой-то невероятной, невозможной, нереальной случайности, одной, может быть на миллион или еще более редкой, она попала в чужой почтовый ящик. Бессонно-коньячное сознание неверно направило пальцы, какие-то цифры или буквы совпали. А она по привычке взглянула лишь на объявление о наличии писем… И не разобравшись, что к чему, и изменив привычке игнорировать неопознанные послания открыла…
«Родная моя!»…
И купилась.
Какое-то время она еще щелкала мышью, бездумно открывая и закрывая окна. Потом допила остывший чай. Выключила компьютер.
Взбила подушку, стряхнула невидимые крошки с простыни и легла, как можно плотнее заворачиваясь в одеяло.
Завтра в шесть ей вставать, до работы надо еще заехать в парикмахерскую…
Как все-таки жаль, что она с вечера не выпила снотворное…
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Светлана Володина: "У Вас нет новых писем". Рассказ.
Маленькая мелодрама.
19.12.07 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/read.php(115): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|