Михаил Майгель: Очистки совести.
Искренние, честные, умные стихи о поиске справедливости, человечности, правды, совести и морали в сем бренном мире?! Да чтобы были написаны без скучного морализаторства, кислого старческого брюзжания, коронации себя-любимого Избранным(ТМ) и пафосных проклятий в адрес Жестокой Реальности(ТМ)?! Да чтобы еще и были отлично проработаны по форме, с отменными авторскими рифмами, тщательно выверенным ритмом и новаторскими образами?! Не бывает такого, скажете? Не может быть?
А вот и может! Еще как может! Потому что Михаил Майгель умеет все вышеизложенное и даже чуточку больше! Именно поэтому к его стихам просто невозможно не прислушаться.
Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,
Лиене Ласма
|
Очистки совести
Ода прогрессу
"Двойственность наша — не повод талдычить о
вечной борьбе добра и зла …"
М.Фрай
Допустим, завтра найдут бозон,
мигом рассеяв невежества мрак.
Уменьшится ли пропорция зом-
би, не имеющих отношения к:
свободе слова (а не трех слов),
совести — по параметру веры в бэ,
умам (несовместимы с моделью голов)?
Желание дольше сидеть на трубе
поколение каппа вгоняет в тупик.
Коль скоро асфальт подметен во дворе,
насколько критично сожжение книг
с палой листвой на едином костре?
Книги напишут новые,
плевое дело — долго ли?
Ясно, вначале слово, и
пара бутылок довганя.
Выборы — дрянь, политика,
а сами вы не свалите-ка?
Из всех загадок, из всех причин
мерзее прочих терзает слух
блеянье чинных армани-мужчин,
шелест раннеплаточных старух
о Нравственности и Морали, в осно-
ве коих — дрова под чужим костром.
Борьба злобра с вековечным длом
победой должна увенчаться, но
есть закавыка: за время пути
обе собачки смогли подрасти,
и нынче им очень надо ли,
чтоб акции резко падали?
У древнего дуба не дремлет кот,
фарш остается чудесно свеж
который век и который год,
и это дивное слово — надеж…
Возьми, надень. Посреди — дыра,
не промахнись в нее головой:
туда до чёрта влезет добра,
и даже бдительный постовой
следа не найдет; потерялся след,
оставленный мыслями на лету,
а без головы однозначно бед
на порядок меньше.
Ату! Ату!
Ода политике
С каждым прошедшим годом лучше жить на Земле.
Меньше деревьев рубим, хлеб не сажаем в золе —
Кроткие аки голуби, мудрые словно змеи.
Со сказанным станут спорить лишь йеменские евреи.
Теперь мы друг друга любим, человек человеку брат,
Не то что сто, или триста, или тысячу лет назад.
С каждым упавшим с трамвая мир делается добрее,
И не согласны только йеменские евреи!
За каждым злодеем сверху присматривает ООН,
И он, совершая злодейства, заранее в них укорен,
Обличен, устыжён и плюнут на, и еще страшнее…
ООН не боятся, вестимо, лишь йеменские евреи.
В судорогах и спазмах, миазмах всеобщей любви
Слабому каждый на помощь спешит, зови не зови!
Помощь летит на Балканы, бесчинствует в Эритрее,
Не согласны: Чип, Дейл и йеменские евреи.
Все больше верующих истово — наступит, гляди и того,
Та самая Середина, которая, врали, "того".
Головы стали лучше гнуться в области шеи,
В депрессии Jyllands Posten и йеменские евреи.
Куда, извините, ни глянешь, увидишь звезду или крест,
Полумесяцев в небе стало — Мировая Свинья не съест.
Надеюсь, читатель не выдаст (как вежлив, так и умею),
И станут строчить доносы лишь йеменские евреи.
К чему же вел свою речь я? Глаза пошире раскрыв,
Нельзя не заметить огромный, зияющий этот прорыв,
Ведущий к Первопричине все ближе и все быстрее.
А если вы не согласны со мною, тогда вы… нет?
Ода войне
За эскадроном эскадрон летит в котел войны,
Спешат на зов со всех сторон мундиры и штаны.
Война, война, еще война, уже кипит котел —
Чуть охладить, достать вина и подавать на стол.
За миллионом миллион — костер прогресса юн,
За стоном стон со всех сторон, концерт кошачьих струн.
Злодей, желающий добра, пронырлив и хитер:
Он сам-то в миле от костра, а манит — на костер.
За командиром командир, за ними генерал.
Повержен стяг, разбит кумир, а шут опять удрал.
За рядом ряд стоят стрелки, устал заградотряд,
И кровь ползет по дну реки, и с неба хлещет град.
У каждой струнки ком кишок, усы, глаза и хвост,
Но очень легок путь в мешок, а путь назад непрост.
Греми, кошачий клавесин, моли, труба, кричи!
А шут пощады не просил. Его нашли врачи.
Ода человечеству
На космических просторах
Мы наводим шум и шорох,
Мусор, морок, кутерьму —
Достиженья по уму.
А в глубинах океана
Миллион консервных банок,
Старых рваных башмаков,
Потонувших рыбаков.
В голове, признаться, тоже
На жилище непохоже:
Чувство страха и вины,
Пифагоровы штаны.
Там без цели и без смысла
Стонут знаки, бродят числа,
Змей и череп, конь, Олег,
Цвет каштанов, первый снег.
Зри загадку микромира:
В нем внутри тепло и сыро,
Заливной электролит
Информацией болит.
Ходят нервы вдоль по кругу,
Восхваляют Кали-югу:
Калий, магний, литий, хлор,
Сорок выстрелов в упор.
Бродит Гамлет с пистолетом,
Скучным мается секретом…
А поглубже заглянуть —
Там опять сплошная муть:
Шип гадюки, хвост кометы,
Тут вопросы, там ответы,
Ход галактик, слет квартир,
Микро, макро, мыслемир!
Ода возрасту
В.Захарову
В старых мнилось нам журналах слово правды среди лжи.
Что же с правдой нынче стало — друг мой Вова, подскажи?
На базаре, на развале обронили в пыль с лотка?
Может, мы ее проспали, и конечная близка?
Может, вечно пьяный плотник сколотил для правды крест
Или старенький охотник бедолагу в супе ест?
Может, мерзнет на панели или, пьяная с утра,
Визгом матерной шрапнели гонит мужа со двора?
Может то, а может это. Может, климат виноват.
Над Москвой зияет лето безбилетным входом в ад.
На ветвях кремлевской ели сохнет грязное белье…
Может, все мы постарели. Может, не было ее.
Ода географии
Мечут форы кругом и анальные логии,
без сомнения, многие.
Атмосфера становится гуще, наваристей.
В строю неуклонных товарищей
души закаливаются, очищаются.
Публикой не прощаются:
пара гранул сомнения в собственном мнении,
отсутствие должного рвения,
состояние оцепенения,
попытки объединения…
И непочтительные сравнения,
но несмотря на это
седые мужи и невинные девы
производят их, не домчав до клозета,
в каждом сверхправедном приступе гнева.
(Или сверхпроводимом?)
Боже, взруководи нам!
Вся эта блистательная какофония
гудит как Эстония,
жужжит как Литва
и юлит словно Латвия,
не говоря уже о России,
где, как известно, березы косые,
спор решает молва,
и в которой палате я,
не ответит ни фора, ни логия —
как одна, кривоногие,
косолапые, лопоухие,
ушлые и старухие,
и, до лампочки, каждая
экзистенции мучится жаждою.
«Где мораль? Не бывают стихи без морали,
нам потребны культура, духовность и нрав!» —
возопит читатель, и будет прав.
Но, к сожаленью, итоги я
подвести не могу:
во-первых, здесь лежит аналогия
(попросту говоря — и без меня наврали),
во-вторых, на снегу
плохо сохраняются отпечатки пальцев,
пяточек, рук, а также почек и век.
Поэтому, друг,
добро пожаловать в клуб страдальцев,
но — возрадуйтесь! —
сегодня особенно
вкусный
снег.
Ода Ктулху
Будь ты стряпчий или кравчий, инженер или поэт,
Будь ты даже дядя Вова, виртуальный мой сосед,
Ктулху схавает тебя, и Ктулху схавает меня,
Потому что любит Ктулху плазму крови на обед.
Плачь магнат-благотворитель, плачь судья и плачь банкир,
Зря вы прячетесь в глубинах бронированных квартир.
Ктулху схавает того, и Ктулху схавает сего:
Он зело великий Ктулху, и его закуска — мир.
Будь ты парень иль девица, юн в невинности своей,
Будь ты зверь ли, будь ты птица, эскимос или еврей,
Ктулху схавает седых, тонких, толстых, молодых,
Потому что любит Ктулху весь народ планеты сей.
Он невидимо проснется, погребен под толщей вод,
С боку на бок повернется, волны на берег стряхнет.
То не дядька Черномор — биосфере приговор,
Ибо всех без различенья Ктулху благостно сожрет.
Он — великий уравнитель, отдыхает даже кольт,
Напряженья накопитель в биллионы гигавольт.
Что ему мечи и шпаги, бисеринки слезной влаги?
Буша с рамсфелдом закусит доброй дюжиной изольд!
Завершая труд свой нужный, я слонам скажу и львам:
Братство, равенство и дружбу только Ктулху дарит нам!
Пусть он хавает и губит, всех зато он равно любит,
Веришь, нет — великий Ктулху все одно тебя ням-ням.
Ода началу нового дня
Так робко тянется рука глушить мотор звонка.
Еще реальность далека, и ясность далека.
Покой в уключинах замка, и кисти алый след
На небо не нанес пока стремительный медвед.
Еще не поздно выбрать путь: вздохни пошире грудь,
Попробуй время обмануть и заново уснуть.
Но подползет дурная жуть и утро заорет.
Тебе — назад, тебе — уснуть, тебя влекут вперед!
Здесь вой, и бой, и черт с тобой, и тихий домовой
Опять в разлуке с головой, и это не впервой.
Крадется тихо фээсбэ, за ним спешит чека…
И резко тянется рука глушить мотор звонка.
Ода Шалтаю-Болтаю
если упрямая переменная не ложится в массив
пой шалтай болтай пой тяни бесконечный мотив
если под левой мышкой с утра упрямо тошнит
пой шалтай пой болтай эта песня тебя хранит
если над крышами улиц хризантемой огненный шар
пой шалтай пой от души если есть у тебя душа
если и днем не сыщешь гвоздя у того кузнеца
знай шалтай второе кольцо не оставит тебя до конца
если накрыла дома и дворцы глухая вата чернил
пой шалтай чтобы там в вышине кто-то курс изменил
если до белого края неба нет ни шагов ни дней
пой шалтай пой болтай лети энола гей
Ода Киплингу
Когда на море тишина — не шторм, не шквал,
Еще не горбится со дна девятый вал
И горизонт пустынно чист — как лист, как снег,
Не забывай: ты — человек. Я — человек.
Когда расколет небо молнии игла,
Перемешает лоскуты добра и зла,
И тьма, и мгла за белый свет устроят бой,
Не забывай: ты — человек. И я с тобой.
Когда свистит шальная пуля у виска
И обрывается неловкая строка,
И ближний ближнего торгует за пятак,
Не забывай: ты — человек. И только так!
Когда последнего пути — последний круг,
И у лица не удержать дрожащих рук,
Когда на голову легли и соль, и снег,
Ты будешь знать, что жил не зря. Ты — человек.
Ода Розовому Пантеру
А.Кузнецову
Однажды некто учудил
(наверно, был еврей) —
Просторный гроб соорудил
Для пары всех зверей.
На счастье мимо проходил,
И Розовый Пантер
В тамтам поспешно забубнил,
Принявши прочих мер.
Теперь охотнику каюк —
Домой руками плыть!
Мораль проста: сумей, мой друг,
Себя освободить.
Вечер
Здесь темное варят пиво, и каждый на свой манер
Относится к коммунизму и к перемене вер.
Хозяйки нетерпеливо к накрытым зовут столам
Мужей и любого гостя, с прохожим напополам.
Здесь очень много оружия, в каждом домишке ствол.
Кривая преступности дивно похожа на цифру ноль.
Им следователь не нужен — он так, покурить зашел,
Ему куда интереснее спор о свободе воль.
Закат наступает рано, бросает тень на плетень,
Запах свежего сена сводит потуги «кент»
На нет; это очень странно, но думать изрядно лень,
Лучше соленьям молвить заслуженный комплимент.
Над крышей торчит антенна, за дверью режутся в дум.
Судя по воплям и выстрелам, отлично идет игра.
И кажется — постепенно, украдкой придя на ум —
Что этот патрон не нужен. Как минимум, до утра.
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Михаил Майгель: Очистки совести. Цикл стихотворений.
Не пропустите! Новый цикл стихов Михаила Майгеля - интереснейшего автора Точки Зрения!
03.12.07 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/read.php(115): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|