Николай Винятинский : Писатель.
Забавный рассказ Николая Винятинского посвящен такому страшному антигерою нашего времени как графоман. Если верить автору, то и у подобной породы «творцов» вполне бывают муки этого самого творчества, а уж о непонимании со стороны читателей – особенно когда эти читатели вдобавок домочадцы и родственники – даже говорить не приходится. Но и у графомана есть верный друг и верная муза в дозировке, как правило, 0,5, 0,75 или 1 литр.
Главное, начиналось все как будто так просто, минималистично и по-своему гениально: «Глава 1». Степаныч спешил на работу. Выйдя из автобуса, он увидел, как неизвестный целился в него из пистолета. Раздался выстрел. Степаныч упал, завод осиротел». Но горе-писателя начинают одолевать сомнения, муки совести и, конечно же, домочадцы, имеющие собственный взгляд на вещи. Вот тогда уже начинается полная, прости господи, постмодернистская свистопляска вокруг нелегкой судьбы одного такого, казалось бы, незамысловатого совершенно сюжета.
Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,
Ева Рапопорт
|
Писатель
Степаныч на работе меня достал. И чтобы как-то с этой нервотрёпкой покончить, я бросил в него гаечный ключ и отправился в поликлинику. Стоя в очереди, вспомнил о своей юношеской мечте – стать писателем или поэтом. Первое стихотворение написал поздно, в канун юбилея: десять лет совместной жизни с тестем, тёщей и их дочкой. Когда все гости собрались, я прочитал свой шедевр:
Необъятное обнять,
У меня не получается,
А жена даёт понять,
Что худеть не собирается.
Жена от такого подарка слегка скривилась. Потом призналась, что подаренная в позапрошлом году подкова на счастье, ей понравилась больше.
Спорить с женой не стал, тем более на носу день рождения любимой тёщи. Пройти мимо такого события – всё равно, что отказаться от гражданства. Пришлось попотеть. Получилась ода.
Бленд-а-мед решил купить,
Тёще зубы отбелить.
Долго тёще тёр я зубы -
Посинел язык и губы.
Тесть от этой красоты.
Перестал просить воды.
И теперь кричит:
«Не дам свои зубы я врагам».
Всё! Больничный в кармане. Можно заняться любимым делом. Ручка есть, бумага есть, таланта тоже не занимать. Вечером, когда все легли спать, с нетерпением принялся за свой будущий роман. Работал всю ночь. Утром, нацедил из литровой бутылки последние двадцать две капли водки, набрался смелости и позвал жену с тестем на прослушивание. Мнение родных – дорогого стоит. Тесть согласился послушать, хотя сразу предупредил: «Если роман про зубы, больничный придётся продлить до конца следующего года». Успокоив тестя, я начал читать свой роман.
«Глава 1». Степаныч спешил на работу. Выйдя из автобуса, он увидел, как неизвестный целился в него из пистолета. Раздался выстрел. Степаныч упал, завод осиротел».
Ну, как? - спросил я.
- Потрясающе! - одобрил тесть.- Главное про зубы нет ни слова. Давай дальше.
- Дальше будет завтра, а на сегодня, прошу прощения, всё.
- Как всё?- в один голос завыли близкие, но ужасно непонятливые родственники.
Пришлось объяснять, что роман - это не кляуза, за одну ночь не пишется. Тут вдохновение необходимо.
Дождавшись вечера, я опять отправился на кухню. Заварил чашечку кофе и выпил бутылочку водки, продолжить крутить и без того лихо закрученный сюжет. Но под утро, перечитав написанное, призадумался. Жалко стало Степаныча. Он вроде бы не зверь – злой, но отходчивый, а я его так жестоко, в первом же предложении, одним выстрелом положил на грязный асфальт. Он наверняка утром даже не позавтракал, кофе не попил, а я его... И за что? Нет, в самом деле, за что я убил его? Утром жена и тесть прибежали на кухню, надеясь услышать продолжение. Увидев меня в слезах, заволновались.
- Что стряслось, - спрашивают,- может ночью, кто звонил, грустную новость сообщил?
- Никто не звонил. Степаныча жалко,- ответил я и опять зарыдал.
Начали меня успокаивать. Жена омлет пожарила, тесть бутылку принёс. Первая рюмка боль притупила. Вторая - слёзы заморозила. А третья расслабила, и я опять заплакал. Пришлось тестю бежать за второй. Допили всё что было, чтобы потом не отвлекаться на мелочи, принялись с тестем исправлять ситуацию. Исправили. Прочитали несколько раз вслух.
«Глава 1». Степаныч выпил кофе, съел бутерброд, вышел на улицу. Садясь в переполненный троллейбус, он увидел, как незнакомец направил на него пистолет. Раздался выстрел. Пуля имела заводской дефект, поэтому полетела по дуге, слегка задев ухо Степаныча. Срикошетив от уха, она попала прямо в сердце водителя троллейбуса».
Больше всех радовался тесть. Без напоминаний, он принёс бутылку, и мы с радостью выпили за воскресшего Степаныча. Потом задумались. Уж слишком нелепая и безобразно - трагическая случайность оборвала жизнь молодого водителя троллейбуса.
- До чего нелепой может быть смерть? - заключил тесть. - Из-за какого-то придурка, дети сиротами остались. Давай, зятёк, помянем неизвестного.
Помянули. Пришла жена. Не снимая обуви, побежала на кухню, вырвала исписанные листы.
- Папа, что же это такое? Ты что на старости лет в убийцу решил превратиться? - грозно спросила она. - Моему-то всё равно кого убивать, а ты-то, папа, куда лезешь?
Тесть долго оправдывался, что он не причастен к этому убийству, но у него не было настоящего алиби, а без алиби, сами понимаете, кто ему поверит?
Пришёл ко мне тесть походкой побитой собаки и говорит:
- Бутылку ставлю, только пожалей ты водителя троллейбуса.
- За бутылку жизнь не купишь, - серьёзно ответил я. - Жизнь дороже стоит!
- Две! - тихо сказал тесть. - Две бутылки и свежая яичница.
- Хотите, папа, заразить меня куриным гриппом?- вспылил я, - яичницу предлагаете? Нет, права ваша дочка, Вы – убийца! Вы безжалостный убийца.
Ладно, три бутылки водки, две курицы и упаковка кетчупа, - предложил тесть, меняя свои прежние условия.
Умение убеждать у тестя не отнимешь. Согласился. Выпили. Переписали. Теперь первая глава читалась легко и торжественно, как гимн.
«Глава 1. Степаныч вышел из квартиры. Проходя мимо троллейбуса, он увидел незнакомого человека с пистолетом в руке. Раздался выстрел. Пуля задела ухо Степаныча и полетела водителю в голову. Услышав выстрел, водитель, не дожидаясь прилёта пули, нажал на педаль газа. Троллейбус, пробуксовывая колёсами, сорвался с места.
Пуля разбила зеркало заднего обзора, вылетела в окно и попала прямо в сердце милиционера, который стоял на противоположной стороне улицы».
Тесть схватил рукопись, побежал к дочке.
- Смотри, доченька,- радовался тесть, - смотри, не убили мы водителя троллейбуса. Живой он, только зеркало ему разбили. Счастливец, испугом отделался.
Жена внимательно прочитала начало романа и грустно спросила:
- А мента за что?
Пока я искал объяснения, тесть выдал версию:
- А пусть не шляется, где попало. Почему он не на работе? Почему стоит на тротуаре? Там же стреляют.
- Ну, смотрите, - предупредила жена,- хотите неприятностей с властями, можете ничего не менять.
Тесть наполнил рюмки.
- Слушай, сынок, а может, в самом деле, не будем связываться с законом. Неужели в этом городе больше некого убить?
Выпили. Переписали. Получилось ещё лучше.
«Глава 1» Степаныч вышел из квартиры и подошёл к троллейбусу. В это время, пуля, выпущенная молодым человеком, поцарапала водителю ухо, разбила зеркало в троллейбусе, сбила фуражку милиционеру и...
- И? - переспросил тесть.
- Что «и», - спрашиваю,- куда пулю направлять?
- Да откуда я знаю? - нервничал тесть. - Лучше бы ты свои стихи писал. Ну, надо же, так лихо всё закрутил, а убить некого. Может, направим эту пулю в стенку дома?
- Как же так? - возмутился я. - Пуля пять минут петляла среди людей, а попала в стенку. Тесть, ну, ты подумай, кто в это поверит? Ты только представь, что мой роман будут читать тысячи людей. Они крови ждут, а ты по стенам стрелять предлагаешь. Нереально как-то всё получается. Живой картинки нет. Понимаешь? Абстракционизм какой-то, а не детектив.
- Так может, всё-таки к милиционеру вернёмся? - еле слышно прошептал тесть. - Мы в него уже стреляли. Думаю, в этом смысле, он у нас подготовленный.
- Да нет, поздно уже. Ты забыл, что пуля пролетела мимо? Что теперь, заставлять пулю отскакивать от стенки и лететь в обратном направлении?
- Тогда может водителя троллейбуса? - загадочно спросил тесть.
- Здрасте вам, - закричал я, пытаясь спасти водителя,- его родственники, едва узнав, что водитель живой, от радости напились. Они радуются, песни поют, а ты их опять в чёрное и на кладбище. Нет, батя, над людьми нельзя так издеваться! Убивать водителя троллейбуса по два раза на одной странице - это уже садизм, а не вид жанра. Что плохого он тебе сделал? Человек троллейбус водит, нас с тобой возит, а мы взяли и убили его. Вот убили и всё! От нечего делать. Нет, я - пас.
В это время запищал телефон. Звонил Степаныч. Ему бы здоровьем моим поинтересоваться, на отвлечённые темы поболтать, так нет же! Кричать начал. Требовал завтра на работу выйти. Бросил я трубку, вырвал исписанный лист и, не задумываясь, с чистого листа написал:
«Глава 1» Степаныч спешил на работу, поэтому даже кофе утром не попил. Выйдя из автобуса, он увидел, как неизвестный целился в него из пистолета. Раздался выстрел. Степаныч упал, завод осиротел. Пуля полетела дальше. Она попала в зеркало, сбила милиционеру фуражку, ударилась в стенку, отскочила и опять попала в присевшего Степаныча. Падая, в бессознательном состоянии, Степаныч умер и сломал себе ногу. Вскрытие показало, что пуля в его смерти не виновата, поскольку болел Степаныч куриным гриппом и свинячим насморком».
- Хоронить будем? - вытирая слезу, спросил тесть.
- Утром решим, - ответил я, с чувством выполненного долга. - Пойду спать. День выдался - не позавидуешь!»
Утро началось с творческих поисков. Больше часа сидели с тестем на кухне, размышляя, как поступить с окоченевшим телом бригадира. В дверь постучали. Тесть снял цепочку и дико заорал:
- Зятёк, неси топор, куриный грипп пришёл!
Я прибежал на крик с топориком в руке и увидел на пороге своего родного бригадира Степаныча.
- Ты уж меня прости, - сказал Степаныч, - ты болеешь, а я вчера накричал на тебя, как на здорового. Я тут бутылочку принёс. Может, выпьем за твоё здоровье? Помогает, говорят.
Я согласился. Тесть услышал наш разговор, потянул меня за рукав в комнату.
- Как ты можешь пить с покойником? - спросил он. - Мне страшно! Я с мёртвыми никогда не пил.
- Да не боись ты, - сказал я, - давай по соточке с бригадиром выпьем, а когда он уйдёт, мы всё исправим.
- Как исправим? - прошипел тесть. - Убитого не воскресишь!
- Да не будем мы никого воскрешать, - заверил я. - На живого бронежилет натянем и дело с концом. А куриный грипп заменим плоскостопием. Сто лет проживёт и никогда не узнает, что одной ногой в могиле стоял.
- Здорово! - воскликнул тесть. - Ты, зятёк, настоящий писатель! Сколько мы с тобой пережили за эти два дня, сколько водки выпили, а, в конце концов, все наши герои живы и здоровы. Честно тебе скажу, чтобы так писать, талант надо иметь.
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Николай Винятинский : Писатель. Рассказ.
Забавный и по-своему глубоко гуманистический рассказ о муках графоманского творчества.
09.09.09 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/read.php(112): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|