Яна-Мария Курмангалина: Вид из окна.
Стихи цикла Яны-Марии Курмангалиной "Вид из окна" привлекают внимание оригинальностью - и вместе с тем точностью - образов. "Ветра раздают оплеухи", "крыши под клобуком/ рваным, - зияют густой чернотой прорех", "черное дерево кроной метет, как веник,/ небо, в котором пролиты белила густо".
В стихах имеются мелкие огрехи. К примеру, перенос в строках: "Дым сигаретный, жизнь сокращая на/ миллисекунду, вьется под потолком", кажется мне не слишком удачным. Сравните с переносом в следующих строках: "И маятник качается туда -/сюда, дробя на тысячи мгновений/ночное время" - на мой взгляд, здесь перенос половины слова "туда-сюда" на следующую строку является крайне удачной находкой: так и чувствуется бессонница, так и видится издевательски медленно качающийся маятник! Не слишком удачна, как мне кажется, инверсия: "...родство/ порвано с небом". Впрочем, эти детали не портят общего приятного впечатления от данного стихотворного цикла. Стихи объединяет близкое мне настроение - зимняя (как в прямом, так и в переносном смысле) тоска, усталость, ощущение обречённости, безысходности и одиночества: "Во мне началась зима, этот рассвет, и сквозная тоска в груди". А название, данное автором, - "Вид из окна" - как нельзя лучше подчёркивает эту депрессивность: отстранённый взгляд со стороны как на окружающий мир, так и на свои переживания. Приятного прочтения!
Редактор литературного журнала «Точка Зрения»,
Лиене Ласма
|
Вид из окна
Утро…
Утро. Кофейный запах. Осадок сна.
Катится время, разматываясь клубком.
Дым сигаретный, жизнь сокращая на
миллисекунду, вьется под потолком.
Так уже было, не раз, и не два, не три.
Та же ловушка - событий, предметов, слов.
Тянет рутина, иглою засев внутри,
Где еле теплится в белой золе любовь.
Где еле теплятся чувства мои; родство
Порвано с небом, и грузом на плечи быт.
Только в душе моей некое существо,
Требует силы в извечном инстинкте - быть.
Криком беззвучным оно восстает со дна,
Бьется в гортани горячим комком живым.
…Утро. Кофейный запах. Осадок сна.
Катится время. И я ухожу за ним.
Вид из окна
Черные птицы по белому скачут лаку
льда на дороге. Ветра раздают оплеухи.
Девочка в белой шубе ведет собаку,
белую-белую, с черным пятном на ухе.
Белою лапой взметая фонтаны снега,
скачет собака, ее окликает кто-то.
Девочка в белой шубе глядит на небо,
с черною точкой летящего вертолета.
Черное дерево кроной метет, как веник,
небо, в котором пролиты белила густо.
Птицы взлетают, и девочка за ошейник
тянет собаку. Уходят. И снова пусто…
Рисунок на снегу
Облака за рекой обтекает темнеющий ветер,
Как застенчивый гость, шапку мнет на другом берегу.
Я сегодня - художник, в заломленном набок берете,
Я рисую твой образ на белом холодном снегу.
Я рисую тебя – проходящим по старой дороге,
Что до самой реки меж домов извивается вниз.
На моем полотне будешь ты - не иголкою в стоге,
Не одним из толпы, не чужим, а единственным из.
Я рисую твой дом, и окно с белоцветьем бегоний,
Где в оранжевом свете, нет-нет, да появится тень.
Я рисую тебя – мой далекий, и мой посторонний, -
Одинокий прохожий, с которым закончился день.
Может это не так, может вижу все в розовом цвете.
Пусть поблекнут все краски, но в сердце тебя сберегу.
Я сегодня - художник, в заломленном набок берете,
Я рисую твой образ на белом холодном снегу.
Сценка из жизни
В комнату падал сумрак.
Тени ложились на пол.
Город не спал, но время
медленно шло ко дну.
Тихо болтал приемник.
Тускло светила лампа.
Он допивал свой кофе,
вглядываясь в луну.
Долго смотрел на небо,
после – смотрел на город.
Город сверкал огнями
уличных фонарей.
Шумно вспорхнула птица,
села на темный провод, -
синего оперенья
взгляд не нашел на ней.
Кружку - на подоконник.
Выглянул: путь не близок.
Кофе остыл. Приемник
глухо играл шансон.
Сел. На листе тетрадном
карандаша огрызок.
Мир постепенно таял,
и погружался в сон.
Он написал записку,
будто в какой-то скуке,
будто и нет трагедий
в том, что он выбрал смерть.
Встал на карниз, и резко
прыгнул, раскинув руки,
серой нелепой птицей
взмывши - в земную твердь.
А на земле все так же
время текло привычно.
В каждой душе - до края
радостей и потерь.
…Только - у сигареты
чьей-то - погасла спичка.
Кто-то разбил тарелку.
Кто-то захлопнул дверь…
***
На ледяном ветру не разгорится спичка,
а сердце, как всегда, предчувствует метель.
Довлеет тишина, сидит на ветке птичка,
свой разевает клюв. И вьется канитель.
И вьется канитель - не времени, а быта,
где каждый человек пришелся ко двору.
И кажется душа как зеркало разбита,
а это, говорят, не может быть к добру.
Я хорошо живу (здесь не нужны кавычки), -
работа, как у всех, кино и домино,
по праздникам – вино, да странная привычка
все чаще – по утрам – выглядывать в окно.
Все чаще по утрам, не замечать кого-то,
рассматривая птиц, легчайших на подъем.
Соизмерять себя с возможностью полета,
и делать вид, что ты не думаешь о нем.
***
Темно; из крана капает вода.
Предметы эфемернее, чем тени.
И маятник качается туда -
сюда, дробя на тысячи мгновений
ночное время. Дом, где от угла
и до угла - все близкое, все – рядом,
молчит, а я встаю из-за стола,
и комнату окидываю взглядом.
Здесь все живет – бесплотно при луне.
Здесь вечное становится ранимым, -
и ночь, что продолжается во мне,
и время, что прошмыгивает мимо.
Здесь не видна связующая нить,
но ощутима – между мной и домом.
И хочется кому-то позвонить,
услышать голос – дальний и знакомый,
порхнувший воробьем по проводам.
И мой – в ответ, метнувшийся по стенам,
что слушают, как падает вода
все громче, - заклинающим рефреном…
Письмо
Здравствуй, кочевник! У нас началась зима.
Лед у подъезда ломается под каблуком.
Так же – и воздух… Расписаны все дома
снежной кириллицей. Крыши под клобуком
рваным, - зияют густой чернотой прорех.
Ветер морзянку выстукивает в окно
веткой осины. Прохожие прячут в мех
лица и руки, - знакомое всем кино.
Мысли ложатся на дно, истончая грань
времени. Утро вливается в час восьмой.
Слышишь, кочевник, в какую из дальних стран -
жарких, холодных, – мое прилетит письмо?
Долго ли будет чужая хранить сума
это послание – вечности посреди?
Здравствуй, кочевник… Во мне началась зима,
этот рассвет, и сквозная тоска в груди.
Код для вставки анонса в Ваш блог
| Точка Зрения - Lito.Ru
Яна-Мария Курмангалина: Вид из окна. Цикл стихотворений.
04.04.05 |
Fatal error: Uncaught Error: Call to undefined function ereg_replace() in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php:275
Stack trace:
#0 /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/read.php(115): Show_html('\r\n<table border...')
#1 {main}
thrown in /home/users/j/j712673/domains/lito1.ru/fucktions.php on line 275
|
|